Der Políngano.com

Baltasar Garzón ya estaba condenado antes del juicio

2012-02-10T09:13:00.003+01:00

Esta es la realidad. En España no impera la Justicia. Esta esquiva ramera se ha quitado la venda y no se acuesta con cualquiera, y, ahora, condena sin tener en cuenta los mínimos preceptos del derecho procesal.
Hoy es un día triste para la Democracia. Hoy es otro día de vergüenza para la justicia.
Esto no ha sido un juicio, esto ha sido una vendeta. Esto está lejos de ser una sentencia judicial, es más bien un ajuste de cuentas, un linchamiento, por parte de unos jueces fascistas por un lado, a los que se les han añadido los jueces envidiosos y rencorosos. Es el precio que tiene que pagar todo aquel que destaca en una carrera monolítica. Garzón ha sido condenado por su afán de protagonismo. Su inquietud y su afán de justicia lo ha condenado.

Hoy es un día triste para España. Cada vez está más desprestigiada la justicia. Cada vez es más exigente una limpieza democrática dentro del Tribunal supremo. Esta es una sentencia política. Por ello, ni la acepto, ni la acato, y me veo en la obligación de poderla criticar libremente, porque no me merecen ningún respeto los jueces.
No son dioses quienes la imparte, no son seres “independientes”, son hombres de carne y hueso que tienen la obligación, como cualquiera, de ir de vez en cuando al excusado, contaminados de ideología política, subjetivos, como el resto de los mortales.

Esta es la primera de las sentencias condenatorias, pero el juez Garzón lleva bastante más tiempo condenado. La Justicia, en muchos lugares del planeta, se aplica sin venda en los ojos.

El jardín del Ensueño

2012-02-09T07:30:00.003+01:00

No hables a todos de las cosas bellas y esenciales.
No arrojes margaritas a los cerdos.
Desciende al nivel de tu interlocutor, para no humillarle o desorientarle.
Sé frívolo con los frívolos...; pero de vez en cuando, como sin querer, como sin pensarlo, deja caer en su copa, sobre la espuma de su frivolidad, el pétalo de la rosa del Ensueño.
Si no reparan en él, recógelo y vete de su lado, sonriente siempre; es que para ellos aún no ha llegado la hora.
Mas si alguien coge el pétalo , como a hurtadillas, y lo acaricia, y aspira su blando aroma, hazle en seguida un discreto signo de inteligencia...
Llévale después aparte; muéstrale alguna o algunas de las flores milagrosas de tu jardín: háblale de la Divinidad invisible que nos rodea..., y dale la palabra del conjuro, el ¡Sésamo, ábrete!, de la verdadera Libertad.

Amado Nervo.

Angel González: Poesía

2012-02-08T07:30:00.012+01:00

Angel González Nació en Oviedo, en el año 1925, donde pasó la infancia y parte de la juventud.
Vivió la revolución asturiana de octubre de 1934, produciendo en el poeta una gran impresión, debido a la activa participación de uno de sus hermanos.
El golpe fascista contra la República interrumpió sus estudios de bachillerato, y supuso para el futuro poeta y su familia un cambio total en el desarrollo de ésta, la cual se vio afectada por el exilio y el asesinato de sus dos hermanos mayores.

En 1937 reanuda sus estudios, que logra finalizar en 1944, año en el que contrae la tuberculosis pulmonar que le obliga a permanecer en cama tres años, recluido en las montañas de León, lugar en el que su hermana ejercía de maestra.
Es allí donde Angel se familiariza con la poesía, en concreto con la de Juan Ramón Jiménez y algunos de los poetas de la generación del 27.
Una vez repuesto inicia la carrera de derecho que compagina con la de magisterio, y tras ejercer durante una corta temporada como maestro en un pueblo aislado de la montaña leonesa, regresa a Oviedo donde obtiene la titulación de derecho en el año 1949.
Sería a partir de aquí, y después de una conversación con Carlos Bousoño –amigo de la infancia-, y unas palabras alentadoras de Vicente Aleixandre, cuando se decide a publicar la poesía que llevaba escribiendo desde que cayera enfermo.

En 1955 sale su primer libro, “Áspero mundo” con el que obtiene un accésit en el premio Adonais.
En 1961 consigue el premio Antonio Machado que la editorial Ruedo Ibérico concedía en Francia.
En 1985 le conceden el Príncipe de Asturias de las Letras, y en 1991, el premio Internacional Salerno de Poesía, en Italia.

Muere en Madrid, el 12 de enero de 2008.
Es, sin duda, uno de los mayores y más representativos poetas de la “generación de los 50”, y, a mi gusto, unos de los mejores escritores que han sabido expresar los sentimientos humanos y el lenguaje del alma.

-o-o-o-o-o-o-o-

Sucede entonces,
que si habla, el hombre,
aunque no quiera, miente.

Angel González

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer,
y cuerpos y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...

AQUÍ MADRID, MIL NOVECIENTOS...

Aquí Madrid, mil novecientos
cincuenta y cuatro: un hombre solo.

Un hombre lleno de febrero,
ávido de domingos luminosos,
cantando hacia marzo paso a paso,
hacia el marzo del viento y de los rojos
horizontes –y la reciente primavera
ya en la frontera del abril lluvioso...-

Aquí, Madrid, entre tranvías
y reflejos, un hombre: un hombre solo.

-Más tarde vendrá mayo y luego junio,
y después julio y, al final, agosto-.

Un hombre con un año para nada
delante de su hastío para todo.

CUMPLEAÑOS

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

TODOS USTEDES PARECEN FELICES...

...Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen, incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.

OTRO TIEMPO VENDRÁ DISTINTO A ÉSTE...

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.

ESPERANZA

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Tu paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.
Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...
Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

CRISIS

Lo ideal en estos casos
sería morirse de muerte natural,
hacer un gesto agrio,
estirarse
definitivamente,
y marchar con cuidado
para que nadie pueda
darse por ofendido.
Pero ello no es posible
sin contar con Dios Padre
-y los restantes.
Por eso
-frío en la calle, tedio
en los que pasan-
permanezco en mi sitio, y vivo
-corazón asediado por el llanto-
mi hora la terrible:
la que aún no ha sonado.

PORVENIR

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

ELEGIDO POR ACLAMACIÓN

Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

CANCIÓN PARA CANTAR UNA CANCIÓN

Esa música...

Insiste, hace daño
en el alma.
Viene tal vez de un tiempo
remoto, de una época imposible
perdida para siempre.
Sobrepasa los límites
de la música. Tiene materia,
aroma, es como polvo de algo
indefinible, de un recuerdo
que nunca se ha vivido,
de una vaga esperanza irrealizable.

Se llama simplemente
canción.
Pero no es sólo eso.

Es también tristeza.

CIUDAD CERO

Una revolución.

Luego una guerra.

En aquellos dos años —que eran
la quinta parte de toda mi vida—,
ya había experimentado sensaciones distintas.

Imaginé más tarde
lo que es la lucha en calidad de hombre.

Pero como tal niño,
la guerra, para mí, era tan sólo:

suspensión de las clases escolares,
Isabelita en bragas en el sótano,
cementerios de coches, pisos
abandonados, hambre indefinible,
sangre descubierta
en la tierra o las losas de la calle,
un terror que duraba
lo que el frágil rumor de los cristales
después de la explosión,
y el casi incomprensible
dolor de los adultos,
sus lágrimas, su miedo,
su ira sofocada,
que, por algún resquicio,
entraban en mi alma
para desvanecerse luego, pronto,
ante uno de los muchos
prodigios cotidianos: el hallazgo
de una bala aún caliente,
el incendio
de un edificio próximo,
los restos de un saqueo
—papeles y retratos
en medio de la calle...

Todo pasó,
todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo
y que, años más tarde,
resurgió en mi interior, ya para siempre:

este miedo difuso,
esta ira repentina,
estas imprevisibles
y verdaderas ganas de llorar.

OTRAS VECES

Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.
Eso era amor
Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.

HOY

Hoy todo me conduce a su contrario:
el olor de la rosa me entierra en sus raíces,
el despertar me arroja a un sueño diferente,
existo, luego muero.
Todo sucede ahora en un orden estricto:
los alacranes comen en mis manos,
las palomas me muerden las entrañas,
los vientos más helados me encienden las mejillas.
Hoy es así mi vida.
Me alimento del hambre.
Odio a quien amo.
Cuando me duermo, un sol recién nacido
me manche de amarillo los párpados por dentro.
Bajo su luz, cogidos de la mano,
tú y yo retrocedemos desandando los días
hasta que al fin logramos perdernos en la nada.

A MANO ARMADA

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.

A VECES, EN OCTUBRE, ES LO QUE PASA

Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;
cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;
entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:
esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente
y de desesperanza.
No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.

ELEGÍA PURA

Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.

EPÍLOGO

Me arrepiento de tanta inútil queja,
de tanta
tentación improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier pérdida.
Ahora
sólo lo inesperado o lo imposible
podría hacerme ll0rar:

una resurrección, ninguna muerte.
Esto es un poema.

CONTRA-ORDEN. (POÉTICA
POR LA QUE ME PRONUNCIO CIERTOS DÍAS)

Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:
Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el…(silencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.

Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.
Responsable la tarde que no acaba,
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo.

PALABRAS DEL ANTICRISTO

Yo soy
la mentira y la muerte
(es decir, la verdad última
del hombre).

Sé que no hay esperanza,
pero te dije:
espera,
con el único fin
de envenenar la vida
con la letal ponzoña de los sueños.

No hubo resurrección.

Una gran piedra
selló mi tumba,
en la que sólo había
silencio y sombra.
Nada hallaron en ella, salvo sombra y silencio.

Yo soy el que no fue
ni será nunca:

en la oquedad vacía,
la turbia resonancia de tu miedo.

INVITACIÓN DE CRISTO

Dijo:
Comed, éste es mi cuerpo.
Bebed, ésta es mi sangre.

Y se llenó su entorno por millares
de hienas,
de vampiros.

PÉTALO A PÉTALO

Pétalo a pétalo, memorizó la rosa.

Pensó tanto en la rosa,
la aspiró tantas veces en su ensueño,
que cuando vio una rosa verdadera
le dijo,
desdeñoso,
volviéndole la espalda:

-mentirosa.

ES LA FELICIDAD LO QUE HOY LAMENTO

No el dolor verdadero,
que enmudece;

sino esa sutil forma de tristeza
que no es apenas nada
más que ausencia de dicha.

EL INCONFORMISTA

Cuando era joven quería vivir en una ciudad grande.

Cuando perdí la juventud quería vivir en una ciudad pequeña.

Ahora quiero vivir.

-o-o-o-o-o-o-o-o-o-

BIBLIOGRAFÍA

Lírica

1.Áspero mundo, M., Col. Adonais, 1956.(Accésit Premio Adonáis 1955).
2.Sin esperanza, con convencimiento, B., Colliure, 1961.
3.Grado elemental, París, Ruedo Ibérico, 1962 (Premio Antonio Machado).
4.Palabra sobre palabra, M., Poesía para todos, 1965, 1972 y 1977.
5.Tratado de urbanismo, B., Col. El Bardo, 1967.
6.Breves acotaciones para una biografía, Las Palmas de Gran Canaria, Inventarios provisionales, 1971.
7.Procedimientos narrativos, Santander, La isla de los ratones, 1972.
8.Muestra de... algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan, M., Turner, 1976.
9.Prosemas o menos, 1985.
10.Deixis en fantasma, M., Hiperión, 1992.
11.Otoños y otras luces, B., Tusquets, 2001.
12.Nada grave, Madrid: Visor, 2008, póstumo.

Antologías

1.A todo amor, 1988.
2.Luz, o fuego, o vida, Salamanca, Ediciones Universidad de Salamanca, 1996.
3.Lecciones de cosas y otros poemas, 1998.
4.101 + 19 = 120 poemas, Madrid, Visor, 1999.
5.Realidad casi nube, Madrid, Aguilar, 2005.
6.Palabra sobre palabra, Barcelona, Seix Barral, 2005 (Poesía completa).
7.La Primavera avanza, Madrid, Visor, 2009.

EnsayoJ

Juan Ramón Jiménez (1973)
El Grupo poético 1927 (1976)
Gabriel Celaya (1977)
Antonio Machado (1979)

Esos "seres incómodos"

2012-02-07T07:30:00.004+01:00

VOCES

Voces imaginarias y amadas
de aquellos que murieron o de aquellos que están,
como los muertos, perdidos para nosotros.

A veces nos hablan en sueños;
a veces, en su imaginación, las oye el pensamiento.

Y, con su sonido, retornan por un instante
ecos de la poesía primera de nuestra vida,
como música que, en la noche, se extingue lejana.

Cavafis.

-o-o-o-o-o-o-o-o-o-

Los muertos son seres infinitamente incómodos. Jamás acaban de abandonarnos, allá donde estemos, o vayamos, ellos siempre nos acompañan. Nunca les perdemos el rastro, son nuestros ángeles custodios, incluso, en sueños, reaparecen para colocarnos bien el embozo de las sábanas.

Los muertos son agujas diminutas que se introducen en nosotros, recorren nuestro cuerpo a través de los sentimientos, y pasan a formar parte de lo que somos. Si comemos, ellos se sientan junto a ti para probar lo que comes. Si bebes, has de poner una copa más para que se sirvan. No se te ocurra sacar los dulces, ni mucho menos, los sabrosos frutos secos, porque a los muertos, a los seres queridos que se han ido, no hay una cosa que más les guste.

Los muertos son seres maravillosamente imaginativos. Se transforman en mil maneras figurativas para pasar desapercibidos. Caminan a nuestro alrededor con los pies de puntillas, como gráciles bailarinas, para no despertarnos de nuestro real y pesado sueño.
Unas veces se mezclan con los objetos, otras se transforman en bellos reflejos dorados, pero la mayoría de las veces, se esconden detrás de los espejos. Ellos saben, a la perfección, el lugar exacto donde acudimos los vivos a interrogarnos, dónde resolvemos los conflictos existenciales, y dónde celebramos nuestros juicios morales.

Hay muertos que son como espinas. En cambio, hay otros que huelen a gominolas, a hierba recién cortada, al humo blanco de la chimenea.
Su recuerdo nos persigue como el aroma de aquella colonia de baño con la que nos refrescaban nuestras madres, como la sombra fiel que no nos abandona, incluso, los días en que el sol no luce.
Forman parte de los vivos, de nuestro destino, no saben vivir sin nosotros. Temen desaparecer, definitivamente, el día que faltemos, y eso les horroriza. Saben que su presencia es debida gracias a nosotros, a nuestros recuerdos. Somos la llave que da cuerda a su existir, sin nosotros, quizás ellos no vivirían en su muerte, no saltarían vallas, ni muros, ni árboles, ni tejados, no serían perceptibles, estarían difuminados en el espacio.

Los muertos son seres infinitamente incómodos. No saben vivir lejos de los vivos.

DULCES VOCES

Las voces más dulces son aquellas que siempre callaron, aquellas que sólo
en un corazón afligido lúgubres resuenan.

En los sueños vienen medrosas y humildes las voces melancólicas
trayendo a nuestro débil recuerdo

muertos queridos que la fría tierra cubre para quienes la luz
risueña jamás brilla, ni las primaveras florecen.

Suspiran las voces melodiosas; y en el alma resuena la primera poesía
de nuestra vida -como, en la noche, una música lejana.

Cavafis

Baltasar Garzón y el desprestigio de la justicia española

2012-02-06T07:30:00.005+01:00

Como si se tratara de una novela de Kafka, en España, sépanlo los que me leen, los chorizos, los asesinos, los violadores y los genocidas, andan sueltos por las calles, mientras que los defensores de las libertades, los verdaderos demócratas, se sientan en el banquillo de los acusados a instancias de dos organizaciones fascistas que siguen teniendo gran influencia dentro de los altos tribunales de justicia.
Es lo que le está sucediendo al juez Baltasar Garzón, al cual se le está procesando en la última semana por tres supuestos delitos, dos de prevaricación y un tercero de extorsión.
Esa es, al menos, la excusa para que el Tribunal Supremo –verdadero Alcázar de Toledo del último residuo franquista dentro de la magistratura-, haya admitido a trámite la denuncia que estos enemigos de la libertad han interpuesto contra él, y que pone en entredicho a la ya cuestionada justicia española, y lo que es más grave aún, la debilidad y la incongruencia de una anémica democracia que no se desarrolla como dios manda.

Tiene gracia que se haya juzgado antes al citado juez que a los imputados del caso Gürtel –verdadera trama de financiación ilegal del PP-, y que se le pidan más años de condena que a todos los corruptos juntos.
También produce bochorno que, mientras los genocidas y el propio franquismo no han sido juzgados, a Garzón, por intentar hacerlo, se le destituya como magistrado, se le procese, y se pida para él una condena de veinte años de inhabilitación.

Chile y Argentina, a pesar de la ley de punto final que confeccionaron a su medida los asesinos cuando gobernaban sus respectivos países, han tenido el valor de enjuiciarlos y condenarlos por los actos cometidos durante la dictadura.
En España, después de más de setenta años, no sólo no se ha hecho, sino que al único juez que lo ha intentado, lo apartan del caso y es procesado por prevaricación, con lo cual llegamos a la perpleja conclusión de que el franquismo y sus crímenes son intocables en este país, gracias a la compresión de algunos sectores políticos y a la complicidad de muchos jueces.

En esta empresa de derribar a Garzón no sólo están los magistrados adeptos al antiguo régimen. A ellos se unen los rencorosos del PSOE, aquellos que no olvidan que este juez fue el investigó y condenó a muchos dirigentes de este partido por el caso del GAL, individuos situados en las más altas esferas del gobierno, que se sirvieron del terrorismo de estado para combatir a la organización ETA.
También están metidos en este lote de togados hienas, los jueces mediocres, los envidiosos, los revanchistas que no perdonan a Garzón la popularidad alcanzada dentro y fuera de España, y por qué no decirlo, el que haya tenido el valor –palabra y significado que la mayoría de estos magistrados desconoce- para estar siempre al frente de la lucha antiterrorista, del narcotráfico y la defensa de los postulados democráticos. Este es el delito que ha cometido el citado juez, estar siempre al frente de la justicia –se haya equivocado o no- y ser elegido por las fuerzas policiales para realizar estas operaciones que ningún otro se atrevía.

Como vemos no son sólo los fascistas los que conspiran contra él. Hay también un buen número de hipotéticos jueces “progresistas” y de “izquierdas” que colaboran en el acorralamiento y la destrucción del citado juez.
Pero puede ser que los juicios se vuelvan contra ellos. De momento, la gente le apoya en la calle y los políticos y periodistas decentes comentan la aberración de estos procesamientos y el descrédito que supone para la ya desprestigiada justicia española.
Ahora, los testigos presentados por la defensa del juez, han comenzado a declarar y las imágenes y testimonios de estas victimas del franquismo no pueden ser más desgarradoras. Había que tener las entrañas secas y ser del todo insensible para no acceder a las demandas que estas familias hacían, máxime cuando lo que piden es encontrar a sus muertos para poder darles una digna sepultura. Nada más que eso quieren y era lo que trataba de realizar Baltasar Garzón.

Con estos procesamientos puede suceder que, al final, el juicio condene, popularmente, a todos los que han querido condenarlo, aunque al final consigan su objetivo: apartarlo de la Audiencia Nacional para que no haga verdadera justicia, y ellos –los jueces fascistas y los falsos izquierdistas- puedan dormir tranquilos, sin temor al bochorno que les producía tener que encontrarse a diario por los pasillos al juez que les llenaba de sonrojo.

Los parados de Almonte (Huelva) se movilizan pidiendo trabajo

2012-02-03T07:30:00.003+01:00

Por primera vez, desde hace bastante tiempo, más de 600 parados de Almonte (Huelva), se han manifestado ante las puertas del Ayuntamiento, en demanda de trabajo y mostrando su desacuerdo a que se contraten en origen a 9.000 trabajadores extranjeros para realizar las labores del campo, cuando el pueblo cuenta con más de 6.000 desempleados que podrían -y deberían- hacerlo .

Hasta hoy, las organizaciones de “clase” (entiéndase por organización de clase a los sindicatos “obreros” y a los partidos de “izquierda”), han mirado para otro lado, algo en lo que se han especializados desde que los distintos gobiernos –sea del color que sea- los mantienen económicamente. Su falta de visión objetiva y su tontismo progresista, les ha hecho reivindicar más los intereses de los inmigrantes que la de los propios súbditos españoles.

Es verdad que a estas personas hay que acogerlas, asesorar y ayudar, pero de ahí a que estén más protegidas y beneficiadas que nuestros compatriotas, es todo un despropósito. Han de estar –como mucho- en igualdad de condiciones y derechos que nosotros, eso es indudable, pero lo que jamás se puede consentir es que se produzca una discriminación a la inversa, o sea, los extranjeros trabajando y los lugareños en la plaza del pueblo a la espera de que el señorito tenga a bien contratarlo.

A los propietarios de fincas les interesa esta mano de obra extranjera. Aunque les pague el mismo salario que a los nuestros, los inmigrantes son más “obedientes” y resignados. Trabajan en condiciones y horarios que los españoles –por suerte- dejamos atrás hace muchos años. Esa es la única razón. La otra, la que esgrimen empresarios, políticos profesionales y periodistas acomodados –“los extranjeros vienen a realizar el trabajo que los españoles nos queremos hacer”- es pura falacia.
Si tanto creen la mentira que todos ellos propagan, que se pongan ropas de faena y vengan a cualquier pueblo de Andalucía a pedir trabajo en el campo por 36 euros al día –a los cuales hay que deducir el importe del sello Agrícola que los jornaleros han de pagarse-, a ver cuantos son capaces de colocarse.

Opinar es fácil, y mucho más engañar, máxime cuando estos mensajes fascistas se realizan desde una posición económica y laboral privilegiada, que dista mucho de la que viven la mayoría de trabajadores españoles.
No puede ser que estén tan ciegos. ¿Qué oscuros objetivos encierra su estrategia? ¿No estarán tratando de despertar entre los ciudadanos, el larvado sentido racista que a todos nos acude cuando nos vemos acosados?

Igualdad SÍ, pero jamás que los acogidos cuenten con más derechos que los nativos, y menos que el hecho de ser español sea un lastre para que te puedas desenvolver en tu propio país.
Por fin los almonteños han llegado a la sabia conclusión de que la Virgen del Rocío no les va a resolver sus problemas, que sólo con la lucha y la movilización lograrán que se les escuche y atienda.
Trabajo para todos, SÍ, pero también para los españoles.

Como aperitivo: Angel González y Pedro Guerra

2012-02-02T07:30:00.001+01:00

Para ir abriendo el apetito, empezaremos con un aperitivo sustancioso, digestivo y refrescante. Se trata de un poema de Angel Gonález, elaborado y cocinado donde se trabajan las buenas recetas: en el horno del alma.
Luego, para añadir más suavidad y sabor al bocado, oiremos el mismo poema cantado por Pedro Guerra, uno de los cantautores que mejor saben combinar el verbo con la guitarra, en la que también oiremos la voz del propio poeta recitando.

Un verdadero lujazo, si tenemos en cuenta que se trata tan sólo de un aperitivo.
Disfrútenlo.

Me basta así

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría (a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio,
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).

Sí a la construcción de la Torre Pelli

2012-02-01T07:30:00.002+01:00

La Torre Pelli, en enero lleva construidas 14 plantas

Sevilla tiene un grave problema para integrarse en el espacio que la contemporaneidad exige. Lleva siglos viviendo a espaldas del tiempo que le corresponde, anclada en el pasado, al margen de los adelantos que la actualidad impone, paralizada, pueblerina, sin visos de solución.
Cada vez que surge un proyecto que pretende modernizar a la ciudad, sale a la palestra un sector de la población -no muy grande, pero altamente influyente-, defensores del descarrilamiento histórico, que pretende convertir Sevilla en un gran parque temático de rancio costumbrismo, rebosante de tópicos y espúreo sevillanismo.

Este grupo, cuyas raices proceden de la época de Leovigildo, Recaredo, Chindasvinto, etc., se caracteriza por pertenecer al “impío” mundo de los “capillitas”, perfecto entramado social donde desarrollan sus exigencias redentoras, a la vez que pergueñan sus transacciones comerciales. Son católicos por accidente, igual que podrían ser luteranos si hubiesen nacido en Alemania, budistas en China y Japón o musulmanes en Arabia.
Leen el ABC, igual que hacía sus padres y abuelos, (aunque este, últimamente, les resulta insustancial), La Razón y La Gaceta.
Escuchan la COPE, Onda Cero y Es Radio.
Ven la 13, Intereconomía, Tele Sevilla, Metropolitan Andalucía y 20TV, todas las demás les resultan subversivas.
En pintura no van más allá del Murillo de las vírgenes (el social, casi lo ignoran), Valdés Leal, Herrera el Viejo, Zurbarán, y Gonzalo Bilbao, Rico Cejudo y García Ramos, no por la modernidad que estos últimos incorporan a su técnica pictórica, sino por el costumbrismo que retratan en sus cuadros.
Los únicos escultores que reconocen son Martínez Montañes, Juan de Mesa, Pedro Roldán y a su hija “La Roldana”. Los demás, o bien no existen, o están fuera de tono. Su concepto de arquitectura está estancado en el barroco. De ahí no salen –bueno, rectifico, también les atrae el neobarroco-.
Son poco dados a la lectura, aunque, de vez en cuando, leen a Agustín de Foxa, José María Pemán, Menéndez Pelayo, Juan Valera, y de los actuales, al sevillanito (y mal escritor) Antonio Burgos y al evangelista César Vidal.
Van poco al teatro –son amantes de las revistas, sobre todo, de las “jamonas”-, aunque de vez en cuando se cultivan viendo entremeses reaccionarios de los hermanos Álvarez Quintero, humoradas de Miguel Miura y cositas fáciles entretenidas de Alfonso Paso.
No leen poesía -para ellos, hacerlo es una mariconada-, ni son amantes de la música, a no ser el anual "Miserere" de Hilarión Eslava, porque les suena a preámbulo cofradiero, y algunas sevillanas del nostágico Francisco Palacios "El Pali", que Dios lo tenga en su gloria.
Definen la estética del ballet como “un baile raro que se ejecuta de puntillas, para no despertar a los sufridos noctámbulos que han ido al teatro a “sobar” la siesta”.
Son amantes de la caza, sobre todo de la ajena. No son escrupulosos, menos las suyas, todas las presas les gustan. No temen pecar, para eso inventaron sus antepasados, hace cientos de siglos, la extremaunción: no hay detergente actual que produzca mejores resultados. Por ese motivo, jamás tienen mala conciencia, ni temen perder el cielo, saben que dios les perdona y comprende, si no, no tendría razón ser penitente encapuchado, ni sufrido rociero.

Esta es la radiografía de nuestros ínclitos ciudadanos.
Afortunadamente, cada vez van teniendo menos poder –o al menos, no todo el que poseían y quisieran-, aunque siguen influyendo sobre gran parte de la ciudadanía. Por desgracia, entre el pueblo llano, hay una mayoría que comulga con las ideas de sevillanismo que estos rancios propugnan.
Insisten en apearnos del siglo en que vivimos. Cualquier proyecto social, artístico o urbano que se diseñe, cuenta con su rechazo y la complicidad de los medios de “incomunicación” que ellos controlan.
Criticaron el diseño del edificio de la Previsión Española. Hoy lo reconocen como suyo.
Protestan por los diseños de las farolas y asientos que se colocan en diferentes plazas de la ciudad porque “no se parecen a las de los años de María Castaña”. Pero los privilegiados que los usan y disfrutan son ellos.
Rechazaron la peatonalización de un sector de la ciudad que, de no hacerse, ponía en peligro la integridad de los monumentos que se veían afectados por la contaminación que producían los miles de automóviles que por allí transitaban (entonces no se pronunciaban por el daño que realmente se les hacía). Hoy se pasean, encantados, por la avenida de la Constitución que, ellos, los rancios, siguen llamando de José Antonio.
Se opusieron a la construcción del Metropol Parasol, de todas las maneras posibles que este sector de ciudadanos, votantes del PP, saben hacer. Al fin, este proyecto faraónico está terminado. Ha costado más de lo que debiera, es cierto –máxime, cuando la sociedad se encontraba inmersa en esta virulenta crisis económica-, pero este es otro debate, el terrible debate de la insensibilidad política para captar la realidad cotidiana, pero la obra arquitectónica de la plaza de la Encarnación enseñorea la ciudad y –a pesar de ellos-, ha pasado a formar parte importante de ésta.

Pero no satisfechos con las piedras que ponen en las ruedas de la evolución social, ahora la emprenden con el novedoso proyecto de edificación que el arquitecto argentino, César Pelli, tiene encargado levantar, un rascacielos de 42 plantas, la última dedicada a un privilegiado mirador, y 178 metros de altura, una obra consecuente con los tiempos que transcurren y respetuoso con el patrimonio histórico de la ciudad, ya que se levanta a más de 1.700 metros de distancia de los edificios que están declarados Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO (Catedral, Archivo de Indias y Alcázar), y que su organismo asesor en estos asuntos patrimoniales, erróneamente ha situado a 600 metros de éstos.
A esta distancia, la citada Torre Pelli jamás puede afectar, visualemnte, al conjunto arquitectónico que falsamente quieren defender, es más, serviría –como ocurre con el mirador de las llamadas, popularmente, “Setas”-, para tener una maravillosa y nueva visión de la ciudad y de los monumentos más sobresalientes de ella.
Es inaceptable que aduzcan como pretexto para su paralización, el riesgo de que la UNESCO nos retire la citada calificación por dos motivos:

el primero, y más importante, porque a este grupo de sevillanos rancios nunca les ha importado la estética de la ciudad, si no, a los años cincuenta y setenta me remito, época en la que se han cometido los mayores atentados urbanísticos contra ésta.
y segundo, porque sería discriminatorio, ya que ha permitido la construcción de un rascacielos de 300 metros de altura –The Shard de Londres-, a tan sólo cuatro calles distancia de la torre de Londres, y otra torre cercana a la catedral de Berlín, y si no, el hotel que han construido en pleno centro de Cáceres, con solarium incluido en la última planta, justo al ladito de los monumentos más emblemáticos de la ciudad.

La construcción de la Torre Pelli debe seguir adelante. Es una nueva oportunidad para incorporarnos a la época en que vivimos. Tratar de mantener a una ciudad del siglo XXI en los tiempos de la Edad Media es una irresponsabilidad sólo digna de individuos que les importa muy poco el progreso de su ciudad y que si se les dejara, aún querrían vernos andando por las calles con el burro y el caballo, transportando las mercancías en los serones, o en carro, y a las nuestras mujeres con el traje que puntualmente se ponen para pasearse por la Feria.
No es que amen más que nadie a su tierra. Es que su incapacidad intelectual les hace que no sepan diferenciar entre el bien y el mal, lo adecuado o inadecuado. Antes, en la época de la que proceden, estos casos de deficiencia mental pasaban desapercibidos, pero ahora, perdónenme señores arcaicos, vuestra pataleta no cuela.

Maqueta de la Torre Pelli

El Foro de Hípalis

2012-01-30T07:30:00.009+01:00

Restos del foro de Pompeya

Como todas las importantes urbes romanas, Híspalis también contaba con un Foro donde poder tomar el pulso a la actualidad económica, política y social de la ciudad.
En él se realizaban transacciones financieras y comerciales; se oraba a los dioses; se visitaban los baños públicos; pero, sobre todo, se hacía uno “visible”, con el premeditado objetivo de “proyectarse” políticamente para intentar conseguir, primero, un puesto influyente en la ciudad que lo catapultara a la ansiada Roma, después.

El Foro de la Híspalis Republicana no debió de ser nada exigente, debido –como vimos en el primer trabajo publicado, “La Híspalis primitiva”- a las limitaciones geográficas que reducían a tan sólo nueve Hectáreas el terreno habitable, por lo tanto, el espacio disponible para este foro sería también pequeño, y estaría ubicado en el triángulo formado por las calles del Aire, Federico Rubio y Mármoles (espacio que hoy ocupan varias fincas urbanas), donde la cota del cabezo existente era más elevada, y donde se cruzaban el Cardo Máximo primitivo (Corral del Rey y Abades) y el Decumano Máximo (Pajaritos, Aire y Fabiola), justo donde los fenicios tenían levantado el templo al fundador mitológico de la ciudad, el dios Melkart, el Hércules romano.

Con el paso de los años, el aumento de población y la consecución de nuevas áreas habitables que hicieron posible la ampliación de la ciudad por el norte, el foro se situó en un nuevo emplazamiento que respondiera a las necesidades que la población demandaba.
Para ello se eligió un amplio solar situado al norte del primitivo foro, en la intersección del nuevo Cardo y Decumano, justo en la plaza de la Alfalfa.
Hoy nos parecerá un espacio reducido para acoger tan importante foro, pero si somos capaces de hacer una composición imaginaria, y conseguimos ver el rectángulo que forman la citada plaza, Cuesta del Rosario, plaza de la Pescadería, plaza del Pan y plaza del Salvador, vacío, sin los edificios que hoy se levantan dentro de él, reconoceríamos que las dimensiones son aceptables para ubicarlo allí .

Plaza de la Alfalfa, antiguo foro hispalense

Éste llegó a tener en su interior baños (en la Cuesta del Rosario se han descubierto restos del mismo), curia (con toda seguridad, estaría situada en la transición de la Alfalfa y plaza del Pan), y basílica, que tendría un uso civil al principio, y religioso más tarde.
Esta basílica romana se hallaba situada en el mismo solar que hoy ocupa la iglesia del Salvador, lugar en el que se descubrió, en el año 1671-cuando se derribó la antigua mezquita aljama de Isbilya para construir la citada iglesia-, restos de la cimentación de un edificio de la época de Teodosio el Grande, y más abajo, otro de la época de Tiberio.

Es probable que el foro contara además con algún que otro pequeño templo que levantaran determinadas familias poderosas y autoridades locales, para honrar a los dioses benefactores, pero los más destacados y grandiosos se construirían en la periferia de éste, siempre situándolos cerca de él, o en las vías importantes que llegaban hasta el mismo, o sea, el Cardo y el Decumano, que en esta época imperial que estamos tratando, también habrían tenido un desplazamiento en relación con los anteriores Republicanos, y que coincidiría con las actuales calles Alhóndiga, Cabeza del Rey Don Pedro, Corral del Rey y Abades para el Cardo Máximo, y calles Águila y Alcaicería, para el Decumano Máximo.
Sólo con un único testigo: las tres columnas de granito, levantadas sobre basa de mármol, que quedan en la calle Mármoles, y que podrían pertenecer al pórtico de un templo dedicado a Hércules –aprovechando el emplazamiento y la antigua edificación fenicia-, y que más tarde Adriano, o bien su sucesor, Antonino Pio, reedificaron para honrar a Julio César o a Augusto.
Otras tres de estas columnas fueron llevadas, en el año 1574, a la Alameda de Hércules, donde hoy se pueden contemplar dos de ellas; la tercera se rompió en el traslado.

Restos del portico del templo de Hércules en Híspalis

Es todo lo que conocemos del Foro de Híspalis. No se han localizado restos de éste. La única mención que tenemos sobre él la realiza Julio César en su ya citada obra, “Bellum Civile”. En ella nos informa que se trataba de un foro rodeado de soportales –semejante al que poseía Pompeya-, y que en él se cobijó una de las legiones de Varrón, que desertó para pasarse al bando de César, por lo que deducimos que las dimensiones de este foro debieron de ser bastante amplias, sólo así se puede entender que bajo sus arcadas llegaran a refugiarse 6.000 soldados.

Reproducción del foro de pompeya

Poco más conocemos de este magnífico Foro del que nos habla César. El tiempo, aliado con las inundaciones que cada año padecía la ciudad, más las expoliaciones a la que se vio sometido por las civilizaciones venideras, han hecho que este soberbio recinto haya quedado oculto para el estudio.
Sólo se trabaja con hipótesis, extraídas de algunas referencias historiográficas, o el hallazgo arqueológico fortuito. Quiera la diosa Fortuna que algún día, la piqueta de algún constructor –como ha sucedido en varios lugares de la ciudad, el más reciente, en la plaza de la Encarnación, al excavar los cimientos de Las Setas-, nos depare noticias del espléndido Foro porticado de la Híspalis Imperial, así como del resto de la ciudad romana que duerme en las entrañas de la tierra.

Las reflexiones de un mono

2012-01-25T07:30:00.009+01:00

Cuando estamos aburridos, no sé por qué, nos creemos superdotados. Entonces llega el momento de las estupideces, y hasta nos atrevemos a pensar. Al conjunto de nuestras idioteces las llamamos de todas las bellas maneras posibles. Algunos, no contentos con el despilfarro de energía que el gesto supone, nos atrevemos, incluso, a intitularlas "Reflexiones".

¡Nunca estuvo el mono tan enamorado de sí mismo!

El egoísmo está relacionado con la ausencia de amor.
Quien ama, se entrega y da, sin esperar recibir nada a cambio.

-o-o-o-o-o-

La generosidad es un acto reflejo de la racionalidad, mientras que, la del ego, está íntimamente ligado a nuestro pasado animal.

-o-o-o-o-o-

El silencio es el sonido constante que produce la rotación de la Tierra cuando gira en el espacio.

-o-o-o-o-o-

Para salvarnos, cuando mantenemos nuestras batallas internas, siempre echamos mano de un culpable externo.

-o-o-o-o-o-

El hombre que ves,
no es el hombre que soy,
es el hombre que tu quieres ver.

-o-o-o-o-o-

El hombre que ves,
no es el hombre que soy,
es el hombre que quisiera ser.

-o-o-o-o-o-

Hay quien teme la soledad física, en cambio, a mí, lo que me aterra, es la soledad compartida.

-o-o-o-o-o-

A veces, confundimos el latido de nuestro corazón, con el ruido que produce la bomba que extrae el agua del pozo.

-o-o-o-o-o-

Si el mal es la ausencia del bien,
y la fealdad la carencia de belleza,
¿qué es la vida y la muerte?
Conozco a vivos que deambulan como muertos,
y, a su vez, muertos que se pasean vivos por nuestros recuerdos.

-o-o-o-o-o-

Entre llegar y venir está el tramo más insalvable: morir.

-o-o-o-o-o-

No tiene sentido seguir buscando.
Si existes, al final terminaré encontrándote.
Aunque me quede sentado, acabarás en mis brazos.

-o-o-o-o-o-

Nadie debería morir.
La muerte es el mayor atentado criminal que se comete contra la vida.

-o-o-o-o-o-

El hombre debería ser eterno,
sólo así reventaría en su osadía.

-o-o-o-o-o-

...Y el hombre creo a dios, y lo hizo a su imagen y semejanza.

Otro sector de los Caños de Carmona

2012-01-24T07:30:00.010+01:00

La fotografía muestra un nuevo tram0 de los llamados Caños de Carmona. Nos referimos al que iba desde la carretera de su Eminencia, pasaba junto a la que vendría a ser barriada de los Pajaritos, y finalizaba en las proximidades de la avenida de la Cruz del Campo.
En la actualidad, aún pervive una parte de éste, concretamente el que está junto a la citada barriada y la avenida de Andalucía, el cual tuvieron el buen acierto de no demoler y preservar, para que las generaciones venideras pudiésemos contemplar.

Como la mayoría conoce, los Caños de Carmona era un acueducto que traía el agua, desde la cercana Alcalá de Guadaira, hasta Sevilla.
Su primitiva construcción se debe a los antiguos gestores de la Híspalis romana (hay quienes apuestan a que fue obra de Julio César), pero que en la desdichada etapa visigoda llegó a deteriorarse de tal manera que cuando la ciudad floreció de nuevo en época islámica, no quedaba ningún resto de él.
La casualidad quiso que el citado acueducto se recuperase. Los responsables de abastecer de agua potable a Isbiliya buscaron nuevos pozos y manantiales que ofrecieran un líquido menos salobre que el que hasta ahora les proporcionaba el río y los arroyos que desaguaban en él.
Fue en esa búsqueda cuando descubrieron que, unas filtraciones que se producían al este de la ciudad, eran consecuencia de un antiguo y destruido acueducto que llegaba hasta las puertas de ésta y se prolongaba hasta las afueras, en dirección a Alcalá.
A partir de esta pista –y como resultado de la gran calidad del agua que traía-, se decidió recuperar el viejo acueducto, construyendo sobre su trazado, el nuevo, para poder salvar con esta obra de ingeniería, el desnivel existente entre la Puerta de Carmona y Torreblanca de los Caños. Desde aquí, hasta el origen del manantial (se especula que estaba localizado en el Gandul, en la Huerta de Santa Lucía) el agua llegaba a través de una canalización, unas veces a ras de tierra, otras, a través de largos túneles excavados en la roca o constridos con ladrillos.

El acueducto estuvo en uso hasta el siglo XIX. Sólo el aumento de población y el agotamiento del antiguo manantial hizo que se buscaran nuevas fuentes de agua potable y que se abandonase la antigua conducción, primero, hispalense, y más tarde, andalusí.
De nuevo volvió a ser olvidado y el mantenimiento del mismo, descuidado.
A su cobijo acudieron a buscar refugio todo tipo de gente: pastores, familias pobres que no tenían techo, rufianes, malhechores, etc., hasta que empezaron a ser un peligro para los habitantes cercanos a él (Puerta Carmona y la Calzada), que protestaron tanto a las autoridades locales, que éstas, al final, no tuvieron más remedio que proceder a su derribo el 26 de enero de 1912.

Hoy, los únicos testigos que quedan son:

el trozo de los Pajaritos, que estuvo en pie hasta finales de 1959.
el de la calle Jiménez de Aranda, gracias a que sirvió de cerramiento a una huerta que se hallaba en aquel lugar, llamada Alcantarilla de las Madejas.
y el tercero, gracias a que quedó oculto bajo el puente que levantaron para salvar el trazado ferroviario, en la misma Puerta de Carmona.

Interpretación de la fotografía.

Parte inferior izquierda y central: Construcción de los primeros bloques de los Pajaritos.
Al fondo, en la parte central, una vez cruzado el arroyo Tamarguillo (antiguo Ranilla): La desaparecida cárcel de “Ranillas”, y un poco más arriba, la incipiente barriada de Nervión.
En la parte superior izquierda: Una vista, no muy nítida, del centro de la ciudad, con la imagen destacada de la Giralda.
A la derecha de ésta, la torre y las antenas de la vieja central de Telefónica, en la calle de Luis Montoto.
Un poco más abajo y a la derecha, el edificio de viviendas del Banco Urquijo, al principio de la avenida de la Cruz del Campo.
A la derecha de éste, y ya en la parte superior derecha, la Fabrica de cervezas de la Cruz del Campo y un poco más a la derecha de ésta, lo que parece ser la construcción de los primeros bloques de viviendas en el Polígono de San Pablo.
Parte inferior derecha: Tramo del acueducto proveniente de Torreblanca y antigua carretera de Alcalá de Guadaira, por donde hoy discurre la masificada avenida de Andalucía.
La parte arbolada que queda a la derecha del acueducto es la que acoge en la actualidad al centro comercial Los Arcos, y más a la derecha, el polígono industrial de la Carretera Amarilla.

Confío en que hayan disfrutado con este paseo por la Sevilla de finales de 1959.

La Híspalis de Julio César: La "Colonia Iulia Romula Hispalis"

2012-01-23T07:30:00.012+01:00

Durante más de un siglo y medio, la existencia de Híspalis queda silenciada. La trayectoria histórica de uno de los primeros asentamientos romanos en el mundo, pasará desapercibido durante un largo período de tiempo. No habrá de ser hasta el año 49 a. de C., cuando el nombre de ésta aparezca, por primera vez, reflejado en la historiografía de la antigüedad.

La primera referencia la encontramos en un escrito de Julio César –el “Bellum Civile”-, donde nos relata que, “M. Terencio Varrón (partidario de Pompeyo), para enviar trigo a las tropas pompeyanas asediadas por César en Marsella y Lérida, encargó a los astilleros de Híspalis y Gades, la construcción de unas grandes naves capaces de realizar el transporte marítimo de dicho cereal”.
En éste párrafo, César, además de darnos noticias sobre la Híspalis silenciada, nos informa de la existencia en la ciudad de unos competitivos astilleros, capaces de rivalizar con los de Gades, con lo que se confirmaba que la “visión futurista” de Escipión el Africano había sido del todo acertada.
Otro texto que relata la importancia del citado puerto hispalense, es el “Bellum Alexandrino”

La segunda referencia a la ciudad la encontramos en el mismo “Bellum Civile”. En ella nos cuenta César que “una de las dos legiones que mandaba Varrón, la Vernácula, formada por romanos nacidos en España, deserta en masa y se retira a Híspalis, donde se cobija en los pórticos del foro, hasta que los ciudadanos romanos que habitaban la ciudad, distribuyeron a los soldados en sus hogares”.
De nuevo se cita a la ciudad, pero lo que más nos importa de este pasaje es que nos habla de la existencia de un gran foro porticado en ella.

También tenemos noticias a través Aulio Hircio, donde en su “Bellum Hispanensi”, nos cuenta que César, para que los partidarios de los hijos de Pompeyo no quemaran la ciudad y destruyeran las murallas, dejó que estos pudieran escaparse sin producir ningún daño.
Por esta referencia conocemos que la ciudad ya estaba amurallada antes de la llegada de César y que aún seguía siendo un “oppidum o vicus”, o sea, una ciudad extranjera, a pesar del elevado estado de romanización que había adquirido por esas fechas, y de que el latín se había impuesto ya como lengua oficial. Según cuenta Estrabón, “los turdetanos ya habían olvidado su lengua vernácula para hablar exclusivamente el latín”.
Estamos hablando del invierno del 46-45 a. de C., a pocas semanas de que el gran enamorado de Híspalis –César-, le diera un nuevo estatuto jurídico, denominándola a partir de ahora como “Colonia Iulia Romula Hispalis”, considerando a sus habitantes como ciudadanos romanos de pleno derecho.

La última referencia a la ciudad la realiza Cicerón, en el año 43 a. de C., al comentar una carta que le envía Asino Polión, gobernador de la Ulterior, donde acusa a Balbo "de haber arrojado a las fieras, en Híspalis, a un ciudadano romano, por el mero hecho de ser deforme".
Nueva referencia a la ciudad y un importante dato a destacar: la existencia de un anfiteatro en ella, único lugar donde eran posible estas actividades con animales.

La ciudad se vio obligada a crecer por el único lugar por el que podía hacerlo: la zona norte del antiguo altozano.
El perímetro de ésta se ampliaba desde la calle Muñoz y Pabón hasta la plaza de Santa Catalina, de donde partía la parte norte del Cardo Máximo, y continuaba por calles Alhóndiga, Cabeza del Rey Don Pedro, plaza de la Alfalfa, Corral del rey y Abades, donde finalizaba el tramo sur.
La localización del Decumano Máximo es bien visible actualmente. La parte este partía de la Puerta de Carmona, continuando por la calle Águila hasta cruzarse con el Cardo Máximo en la Alfalfa, para proseguir por la calle Alcaicería hasta alcanzar la plaza del Salvador en su tramo oeste.

El trazado de su muralla está consensuado, exceptuando el tramo norte, donde no hay un acuerdo unánime.
La parte sur de ésta corría próximo al arroyo Tagarete, entre la plaza de la Virgen de los Reyes y la del Triunfo.
Por el este seguía manteniendo el curso del citado arroyo, hasta llegar a la Puerta de Carmona donde giraba hacia el norte. Aquí es donde no se ponen de acuerdo los investigadores, ya que algunos mantienen que el lienzo de muralla continuaba hasta la Puerta de Osario, antes de encaminarse hacia Santa Catalina.
Los últimos hallazgos encontrados en los alrededores de Puerta Carmona hacen creer que era aquí donde la muralla emprendía su tramo septentrional, llegaba a la citada plaza de Santa Catalina (donde se han encontrado restos de ésta), continuaba por calle Gerona, plaza de San Juan de la Palma y terminaría en la de San Martín donde se iniciaba el tramo de poniente.
Este recorría las calles Cervantes (entre ésta calle y la de Amor de Dios hay una diferencia de nivel de cuatro metros, se cree que producidos por los restos de la muralla), Orfila, plaza de Villasís (en este lugar también se han encontrado restos de lo que podría ser un lienzo de muralla) Cuna, plaza del Salvador, hasta finalizar en el lienzo sur, próximo a donde hoy se encuentra la Catedral.

Si hacemos una recopilación de lo visto hasta el momento tenemos que, cuando la historia empieza a ocuparse de Híspalis, ésta es ya una de las ciudades más importantes de la península, la cual posee una muralla que la defiende –además de la protección que le proporcionan el Guadalquivir y el Tagarete, como ya vimos en el anterior trabajo-, un puerto cercano al mar, un importante astillero, un extenso foro porticado y un anfiteatro. Es de suponer que además contaba con un teatro y el circo donde celebrar las carreras. Dada la importancia de la ciudad, estos son unos elementos que no faltarían en ella, aunque éstos no han podido ser localizados hasta ahora.

Algunos investigadores apuntan que el teatro estaba cercano al Prado de las Santas Justa y Rufina, entre las calles Júpiter y Gonzalo de Bilbao. En este espacio, Ramón Corzo, “registró una depresión de cinco metros de profundidad y una forma sugerente de cávea”. Hay quien apunta que, los peldaños de las actuales gradas, formaban parte de los asientos de este teatro.
En el plano de Olavide, realizado en el siglo XVIII, se puede apreciar, al este de la ciudad, más allá de la muralla y cercano al arroyo Tagarete, grandes socavones que podrían pertenecer a los restos del teatro y del anfiteatro, aunque algunos otros lo rechazan, argumentando que estas depresiones corresponden a los vertidos de basuras y desechos “industriales”que allí se arrojaban.
Espinosa de los Monteros nos informa de la localización –según él- del anfiteatro y del circo:

el primero, en la Puerta de Carmona, junto al oratorio de las Santas Justa y Rufina;

el segundo, en las inmediaciones de la antigua Borceguinería, (explanada que acoge en la actualidad la plaza virgen de los Reyes y la Catedral), donde creía haber encontrado restos de él y de donde procedían –según cuenta-, las columnas de las gradas que hoy rodean el perímetro de la Catedral.

Ya no queda más que concluir diciendo que, a finales del imperio, Híspalis había llegado a convertirse en la primera ciudad de Hispania –algunos autores afirman que el nombre de Hispania es una derivación de Híspalis, tal fue su importancia-, y undécima del mundo, sólo por detrás de Roma, Constantinopla, Cartago, Antioquia, Alejandría, Tréveris, Milán, Capua, Aquileya y Arles, según el dato que nos proporciona el poeta Ausonio.

Que Julio César fue un enamorado de ésta y que como tal la mimó.
Durante el tiempo que fue cuestor la consideró como parte de él y la obsequió cuanto pudo.
Cuando fue pretor consiguió que Roma suprimiera los tributos que Metelo había establecido, liberando a la ciudad de unos impuestos gravosos, al mismo tiempo que la tomaba bajo su protección y presentaba y defendía en el Senado causas privadas y públicas que llegaron a proporcionarle algunas enemistades.
De igual manera se comportó en su consulado, concediéndole desde la distancia, cuantas ventajas pudo.
Pero los hispalenses no supieron ser agradecidos. Pronto olvidaron los beneficios que éste les concedió. La aristocracia republicana siempre fue fiel a Pompeyo en el conflicto que los dos adversarios mantuvieron, en cambio, la mayoría del pueblo –sobre todo, las capas menos favorecidas-, eran partidarios de él por el revulsivo revolucionario que desprendían sus ideas, aunque en determinados momentos del conflicto que César mantenía contra los hijos de Pompeyo, los hispalenses se pusieron del lado de éstos.
El último capítulo del “Bellum Hispaniense”, hace referencia a esta batalla y también narra el desencanto que produjo en el general las muestras de ingratitud de los habitantes de la Bética y de Híspalis.
No tomó ninguna represalia contra la ciudad: la amaba demasiado. Cuando decide entrar, lo hace con una mueca de decepción, pero absteniéndose de utilizar la violencia contra ella ni sus ciudadanos. César se limitó a lanzar un fuerte correctivo verbal, y tal vez, la confiscación de algunas tierras para sus soldados veteranos.

César amó a Híspalis, quizás más de lo que lo amaron a él sus habitantes.
Él la amplió, la engrandeció, reforzó sus murallas, la protegió, pero sus hijos no supieron corresponderle.
Híspalis descansa en las profundidades de la nueva Sevilla, esperando, tal vez, que otro enamorado la descubra.
Es poco lo que la arqueología nos ha deparado, así como también son escasas las fuentes históricas, pero lo que nadie pone en duda es que Híspalis fue una gran colonia romana que sigue viva bajo tierra. Quizás algún día tengamos nuevas noticias de ella.

Las Malvinas no valen otra guerra

2012-01-21T07:30:00.012+01:00

Un cacho de tierra no es suficiente para que los hombres se maten, máxime, cuando los muertos los pone el pueblo.
Que no os manipulen los políticos.
Cuidado con ellos, porque, en épocas de dificultades, estos malabaristas de las ideas suelen echar mano del patriotismo.
Y luego pasa lo que pasa.
Corre la sangre y aparecen por todas las esquinas, las viudas y los huérfanos del hambre, vestidos con el mono de trabajo que les dejó en herencia sus hombres.
No lo olvidemos jamás.
No particepemos en "sus" guerras.
Dejémosles que se pudran en su inconsistencia.

Ellos tendrán las armas y la “razón” que éstas les prestan.
Se creerán invencibles.
Sacarán sus rebaños a pastar, cuidarán los jardines, y tomarán hasta unas cervezas. Pero por la tarde, cuando salgan de paseo y miren a poniente, lo que verán, serán las costas de la hermosa Argentina.
Las nieblas de la metrópolis se habrán disipado.
Y se servirán, de nuevo, de las bebidas, para imaginar que la patria está a dos pasos.

Las Malvinas para sus dueños.
Por muchas vueltas que quieran darle, las Malvinas son Argentina, como Gibraltar es español.

Podréis tener poderosos ejércitos y el apoyo del yanqui, pero los argentinos tienen sobradas razones para exigir la devolución de su tierra.
La época de los imperios se desvanece.
No tiene sentido poseer lo que no es tuyo, a no ser que seas más antiguo que Inglaterra, que en eso no hay quien les gane.
No son del siglo XXI.
No son de este planeta.
Parece como que se les hubiese estropeado la máquina del tiempo.

Aniversario

2012-01-20T07:30:00.009+01:00

Llegué a tí,
desolada,
sin equipaje,
como quien llega a una ciudad extraña,
una triste tarde de domingo,
y me deslumbraron tus altas torres,
tus rutilantes cúpulas...

Autora: Carmela

Leer fortalece

2012-01-18T07:30:00.005+01:00

Grafiti artisteado en la tapia de un viejo colegio

Es el mejor nutriente para el pueblo.
Ningún dietista lo prescribe.
Ningún gobierno lo recomienda.
La iglesia ve en él al diablo.
Es transformador, radical, y puede llegar a ser, subversivo.
Todos los poderosos lo temen.
Tratan de no dejarlo al alcance de los desfavorecidos.
Su poder es infinito.
Tiene un alto riesgo de contagio.
Aquellos que no lo consumen llegan a padecer “anorexia cerebral”.
Se recomienda su uso , varias veces por semana.
No tiene caducidad.
No posee ninguna contraindicación.
Se puede utilizar a cualquier edad, preferible empezar el tratamiento desde la niñez.
Sus efectos son inmediatos y duraderos.
Sólo tiene una “pega”: crea adicción, y, en algunos casos se ha detectado, indicios de lucidez mental.
Se recomienda su consumo de una manera masiva e “irresponsable”.

La Híspalis primitiva

2012-01-17T07:30:00.012+01:00

Tras vencer, en el año 206 a. de C., las legiones romanas a los cartagineses, en la que sería la decisiva y última batalla por el control de la península Ibérica, Escipión el Africano fundaría dos asentamientos en Sevilla que llegarían a tener un papel relevante en la futura historia de Roma:

El primero, Itálica (primer vicus civium romanorum de la península) en la margen derecha del río, en un punto estratégico para el control de los minerales que, procedentes de la sierra de Huelva, llegaban al Guadalquivir, y para la entrada a la Lusitania desde el valle de este río.

El segundo, Híspalis, en la margen izquierda. Es casi seguro que ese mismo año comenzaría la reconstrucción de la devastada Ispal turdetana. Su situación junto a un río navegable que tenía la desembocadura a pocos metros (hay que recordar que el mar, en esa época, llegaba hasta Coria del Río) la hacían ideal para la construcción de un puerto que permitiera el comercio marítimo con la metrópolis.
El origen y significado del nombre es algo en lo que los investigadores no se ponen de acuerdo, aunque donde más coinciden es en que sea una latinización del antiguo nombre fenicio.

El lugar elegido para la fundación de este segundo vicus fue el antiguo asentamiento turdetano, un cabezo alargado de norte a sur, de unos 15 metros de altura, con una superficie aproximada de 90.000 metros cuadrados (450 m. desde la calle Muñoz y Pabón a la plaza de la Alianza, por los 200 m. comprendidos entre los jardines de Murillo y calles Francos y Placentines), con su centro más elevado en la actual calle del Aire, a 17 m. sobre el nivel del mar.
El estrato primitivo de este altozano está formado por un subsuelo de caliza fosilífera (característica de los Alcores), cubierta de un manto de aluvión que, las inundaciones que el río provocaba todos los años, lo ha elevado a la altura actual.
En años de fuertes precipitaciones, ese cabezo quedaba convertido en una isla. El terreno que quedaba libre de aguas era un polígono (delimitado todo él por la línea de la cota 14), cuyo perímetro correspondería al que hoy trazan las calles:

Francos, Argote de Molina y Placentines, por el oeste.

Mateos Gago, Rodrigo Caro, plaza de Doña Elvira y Gloria, por el sur.

Callejón del Agua, Mezquita, Cruces, Fabiola y Francisco Rubio, por el este.

San Nicolás, Muñoz y Pabón, Plasencia y Cuesta del Rosario, por el norte.

En un principio, los romanos instalados en la primitiva Híspalis serían pocos: un puñado de comerciantes interesados en el tráfico de metales, y tal vez, productos marinos y agrícolas, además de una pequeña guarnición militar. Pero en el último siglo de la República, el número de éstos debió de aumentar considerablemente, ya que el latín se impuso como lengua oficial, a semejanza de lo que ocurrió en el resto de los asentamientos importantes que poseían en Andalucía.
La ciudad aún no tenía la categoría de colonia, sino un vicus, como lo eran Itálica, Málaga, Códoba o Cádiz, una comunidad de peregrinos establecida en función de la convivencia de unos y otros. Aún estaba lejos de la estrategia romana la creación de colonias donde pudieran establecerse indefinidamente sus ciudadanos. Los que se encuentran en la península sólo lo hacen por motivos económicos o militares, aunque el caso de Itálica, quizás fuese el primer “proyecto experimental” que realizasen lejos de sus fronteras, o una perfecta visión de futuro de Escipión, cuando decide instalar en esa localidad a los veteranos y heridos de la batalla de Ilipa.

Se desconoce si la primitiva Híspalis contaba con murallas al principio, aunque debido a la protección que le ofrecía la geografía, es fácil suponer que no, o la que hubiera, correspondía a la fenicia ya existente.
La zona más desprotegida era la norte, ya que ésta no contaba con ninguna barrera natural que la defendiera. En cambio, por el este y el sur, se encargaba de hacerlo el arroyo Tagarete, que recogía las abundantes aguas que le proporcionaban los grandes llanos que existen más allá de la actual barriada de Valdezorras y que, tras recorrer el Prado de las Santas Justa y Rufina, Puerta Carmona, Puerta de la Carne, el Prado de San Sebastián, calle San Fernando, las vertía en el Guadalquivir, junto a la actual Torre del Oro, donde aún queda el testigo soterrado de su desembocadura.
Por el oeste estaba la gran protección que le proporcionaba el Guadalquivir, además de un brazo que, partiendo de la Barqueta, recorría la Alameda de Hércules, Trajano, Tetuán, Plaza Nueva, uniéndose de nuevo a él en el Arenal.

Poco más se conoce de la primitiva Híspalis, ya que -¡por desgracia!-, tanto los restos de este periodo, como de los restantes, se hayan a bastantes metros de profundidad, si no, véanse los pocos que se han descubiertos en calle Mármoles y debajo de las “Setas” de la Encarnación. Toda una gran ciudad enterrada (igual que Pompeya), de la que poco llegaremos a conocer por las dificultades que presenta su recuperación arqueológica.

Hagan juego, señores, la banca gana

2012-01-16T07:30:00.007+01:00

Es para felicitarse.
En la última subasta de deuda pública, celebrada el pasado jueves, el gobierno español ha colocado casi el doble de lo que tenía previsto, casi diez mil millones de euros.
En un principio, este dato sería para estar contento, ya que a esta gran demanda se le ha unido un leve descenso del interés que habremos de pagar por ella.
Pero no es este el caso.
No todo es tan bueno como parece y que el dato del jueves signifique una ligera mejoría en la visión mundial de nuestra economía, ni mucho menos, en la conclusión de los recortes sociales impuestos por el mercado.
Nada de eso.
La explicación está en el hecho de que los bancos, una vez reventada la burbuja inmobiliaria, han encontrado un nuevo filón donde hacer los negocios, y no es más que la compra de deuda pública soberana de los mismo países que ellos acosan, con el dinero que estos países inyectan para salvarlos de la quiebra, además del que les presta, a un bajísimo interés, el Banco Central Europeo.
Este dinero debería ser empleado para la reactivación económica de esos distintos países a través de la concesión de créditos a las pequeñas empresas, autónomos y familias, pero nuestros ambiciosos bancos, después de una política indecente de créditos basura, apuestan en estos momentos por “el negocio seguro”, y prefieren invertir “su capital”, en la compra de estas deudas estatales que les son más rentables y menos arriesgadas.
Si no, juzguen ustedes mismos.
El dinero se lo prestan al 1%, y ellos reciben un 4, un 5, y hasta un 6 por ciento por los intereses de estas inversiones magistrales que están realizando, algunas de ellas con vencimientos a tres y seis meses.
El negocio es redondo.
Cogen dinero -que no es suyo-, al 1%, lo colocan en esta nueva burbuja creada, y reciben, en unos pocos meses, unos altos beneficios que están endeudando, cada día más, la economía de estos países agobiados.
Mientras esto ocurre, las pequeñas empresas y autónomos se ven obligados a cerrar por falta de liquidez, debido a la negativa de estos bancos a concederles nuevos créditos y, hay que decirlo muy alto, a la fuerte deuda que mantienen organismos públicos estatales, autonómicos y locales, con estos pequeños empresarios. Conclusión.
Mientras al país se le agudiza, cada día más, la crisis económica.
Mientras miles de emprendedores se ven sin empresas y endeudados.
Mientras miles de trabajadores se ven abocados al paro.
Mientras las familias se quedan en la calle por no poder hacer frente a las hipotecas, los banqueros y los especuladores, han de estar frotándose las manos.

Abuelo coraje

2012-01-13T13:43:00.010+01:00

El día 24 de enero, se cumplirán tres años de la desaparición y asesinato de Marta del Castillo.

Mientras escribo, las cadenas de radio informan del fallo (¡nunca mejor dicho!) de la sentencia contra los cuatro adultos implicados: 20 años de prisión para Miguel Carcaño, y los otros tres, declarados inocentes. El del supuesto menor se conoció en marzo de 2011, en el que la Audiencia de Sevilla lo condenó a dos años y once meses de reclusión en un centro de menores por un delito de encubrimiento. Este, también, anda suelto.

Si no fuese por la gravedad del asunto, uno se revolcaría de risa. Si no fuese por la trágica realidad del suceso, uno creería que ha terminado de leer una novela de Franz Kafka. Si no fuese porque soy cobarde, me atrevería a decir lo que pienso de los jueces, de los abogados que han defendido a los implicados y de la policía que ha llevado el caso. Si no fuese porque creo, firmemente, que no estamos en un estado de derecho, y que todos los ciudadanos no somos iguales, aceptaría que se ha hecho justicia. Si no fuese porque estoy acostumbrado a que los sinvergüenzas anden sueltos por las calles, y las personas honradas aprisionadas por el miedo conjunto que les produce esta gentuza y los estamentos que, en teoría, deberían defender sus libertades, tal vez me sorprendería. Pero no es el caso. Ni me sorprende esta sentencia absolutoria, ni el escarnio al que han sido sometidos los familiares de Marta.

En España todo es posible, España es el paraíso de los delincuentes y asesinos. En este país de fachas y progres se castiga más a un pobre diablo que roba una barra de pan, que a un ladrón de guante blanco que se ha quedado con miles de millones. En este bendito pías de las tonterías, la justicia se ensaña más contra una indefensa madre que ha tenido la debilidad de dar un cachete a su insoportable hijo, que contra un cruel maltratador.

Veinte años por asesinar toda una vida. Veinte años por segar la alegría de una familia. Libertad para los colaboradores, para los encubridores, para los que se han reído durante tres años de toda la sociedad responsable, reído de la policía, reído de la justicia.

Mientras, el cuerpo de Marta sigue escondido, incinerado, o vaya usted a saber dónde lo han metido esa canalla.

El abuelo no se resiste a que su niña siga pasando frío. Es incombustible. No quiere irse de esta vida sin haberle dado su último refugio.

Ahora la busca por el arroyo que corre entre Castilleja de Guzmán y Camas, terrenos que los del lugar que llaman, “las canteras”, y que no es más que un antiguo campo de tiro donde el ejército realizaba prácticas. Los que conocemos el sitio sabemos las condiciones adversas que presenta y las pocas posibilidades que hay de que el cuerpo se encuentre allí.
A pesar de que existe una extensa lámina del arroyo cubierta por un gran follaje de eneas y demás plantas acuáticas, en la que sería posible ocultar un cuerpo, es impensable que, después de tres años, nadie hubiera logrado descubrirlo, ya que por ese espacio transita gran cantidad de paseantes y cazadores con perros que habrían detectado algo.

Admiro el coraje de este abuelo, y las fuerzas y el valor de los padres para soportar la tragedia de su hija, pero lo que más me impresiona de toda la familia es, la entereza que mantienen para controlarse cuando están delante de todos los implicados. Es formidable su ejercicio de contención ante tanto atropello.

Nuevo jarro de agua fría para añadir a su angustia. Marta muerta. Su asesino, sentenciado a una ridícula condena de 20 años que no cumplirá en su totalidad. Se ve a las claras que no son de ETA.

Con su carita de niño bueno y los cursos de “reinserción social” que realice, pronto andará tomando cañas con los restantes inculpados, y, mientras degustan el frescor de una sabrosa cerveza, recordarán, muertos de risa, el engaño a que sometieron al estamento jurídico y policial.

Otra razón más para sentirse orgulloso de ser español.

¡Ah! Y si alguien sabe, ve o escucha algo por ahí que pueda descubrir su paradero, que no dude en comunicárselo a su familia. Al pobre abuelo coraje, no le queda mucho tiempo.

¿Tendremos la sufuciente paciencia?

2012-01-10T07:30:00.003+01:00

Las muros han dejado de ser el lugar donde se fusilaba a los contrarios.
Ahora ha pasado a ser un lugar donde se cuelgan pensamientos. Es como un Internet rudimentario.

¿Hasta cuando seremos capaces de esperar?
La empresa, bien merece la pena.
¿Cuántos de nosotros llegaremos hasta el final?
¿Cuántos quedarán derramados por el camino?

Lo imposible, es posible que suceda.
Sólo es cuestión de esperar y desearlo.

"Año nuevo, vida nueva": El gran engaño de la humanidad

2012-01-09T07:30:00.008+01:00

¿Dónde estoy? ¿Entro o salgo, me muevo o me ubico?
No sé quedarme quieto, haga lo que haga, siempre me dirijo a ningún sitio.
¿Qué digo? ¿Me piensan o existo?
¿Cuál es la diferencia entre vivir y ser vivido?
¿Cuál la de atrapar el espacio o ser arrollado por él mismo?
¿Vivimos el tiempo, o, tal vez, es éste el que nos transcurre?
En el mundo de los majaras, el loco es el más cuerdo. Está claro. O al menos, ellos no tratan de justificar su osadía.
Pero en el mundo de los hombres, el más coherente es la mascota de compañía. ¡Siempre dando a cambio de nada! Todo el rato mirando la tristeza de tu sonrisa.
Nos creemos de vuelta, cuando aún ni siquiera hemos emprendido el camino.
Somos lentos, perezosos y esquivos.
No tenemos salida. De nada sirvió la destrucción de Sodoma y Gomorra.
De nada sirvieron las plagas. De nada sirvió el diluvio.
Seguimos padeciendo las mismas carencias.
El hombre se autodestruye. El mundo se autoaniquila.
¿Qué queda más allá de la esquina?
¿Hay algo por lo que merezcamos ser salvados?
Nosotros mismos ponemos barreras a nuestras ilusiones.
Hacemos calendarios engañosos que no nos sirven para nada.
Marcamos el tiempo, con falsas estaciones donde no se baja nadie.
Inventamos absurdos relojes, inservibles calendarios, que no nos convencen, con el enfermizo afán de aprisionar en ellos a los querubines juguetones.
Disfrutamos, trazando fronteras sobre imaginativos países. Raya, punto, raya, punto... Desolación para los hombres.
Las rayas son el hambre. Los puntos, las balas que disparan los fusiles.
Con las fronteras –igual que ocurre con las puertas-, pensamos que nos protegemos, cuando lo único que hacemos es levantar una barrera de odio.
¿Queda algo al revolver la esquina?
De verdad, ¿existe alguna razón por la que merezcamos ser salvados?
¿Habrá un dios tan generoso que pueda aceptar nuestra maldad y nuestra agria soberbia?
Odio a los santones, a los profetas, a los tímidos, a los callados, a los “buenos”. Son un eufemismo inaceptable, un pozo ciego donde se acumula la bilis que más tarde vuelcan sobre los demás.

Prefiero a los “golfos”, a los estigmatizados, a los rebeldes, a los incomprendidos, y también a los locos. Al menos, estos no ocultan su maldad tras un halo de inocencia.
Me siento más cómodo entre ellos. Tienes la impresión de que nunca te traicionan.

Reivindico a Lord Byron, Jean Genet, Céline, Sartre, Henry Miller o Cortázar en la lectura. Giuseppe Arcimboldo, Murillo, Van Gogh o Goya en la pintura. Erik Satie, Mahler, Arvo Pärt, Jan Garbarek, Ian Anderson o Dylan en la música. A Chaplin, Lars Von Trier, Michel Haneke, los Monty Python o Michael Moore en el cine.
Me atrae su abismo. Ellos están lejos de la compresión de los iconoclastas y de los academicistas.
Pero lo que más rechazo produce es su atrevimiento a la transgresión, su ingenio, su manera de innovar, el descaro que supone, adelantarse en el tiempo y a ellos.
Golfos, asexuales, apóstatas de lo establecido, transformadores, visionarios, idealistas, transgresores, apostadores de las causas perdidas, son los que perfilan y hacen avanzar el mundo. Sin ellos –aunque a muchos les cueste aceptarlo-, el hombre aún caminaría encorvado y con taparrabos.
Mientras, el resto se escuda en la torre de sus mentiras.

Hablan de absurdos conceptos, como el de reinventarse, pero esto no es más que una falacia para huir de la realidad que les atosiga.

Quieren creer que con el cambio de año -que ellos han inventado-, es posible que surja un hombre nuevo, allí donde no hay terreno abonado.
Quieren pensar que el mundo será distinto, sólo por el mero hecho de desearlo.
Por unos segundos creen en la utopía del hombre nuevo, aunque ninguno se haya cuidado de regar el platón de los deseos.
No sé qué hago aquí.
Sigo teniendo mis dudas de si salgo o si entro.
¿A quién se le ocurrió hacernos tan diferentes y meternos en un mismo planeta?

¿Por qué no se ideó pequeños asteroides donde colocar en uno a todos los locos, en otro, a los los endemoniados, en el siguiente, a los engañados, en el de más allá, a los serviles, cercano a éste, el de los rastreros, y más alejado, uno para los visionarios, otro para los utópicos, etc.?

Año nuevo, vida nueva, quieren creer los ilusos.
... Y el mismo día 2 de enero cayó la primera víctima de violencia de género. Los niños siguen muriendo de hambre en África y, en Oriente Medio, las bombas suicidas siguen causando más muertos.
Obama, en Estados Unidos, continúa tensando la paz más allá de sus fronteras, y el Papa, desde el "Balcón de las bendiciones", en el Vaticano, imparte el "Urbi et orbi". Con ellos ya estamos seguros y salvados.

¡Por favor, que alguien pare el mundo, que quiero bajarme en la próxima parada!

Felices Fiestas al son de Campanilleros

2011-12-22T07:30:00.001+01:00

“Los campanilleros”, es el título de un villancico tradicional de Andalucía que popularizó la cantaora de La Puebla de Cazalla (Sevilla), “La niña de la Puebla”, y que luego, más tarde, recogieron para su repertorio, distintos cantaores, tonadilleras, cantautores, y grupos de folk. Entre ellas hay que destacar la versión que hace Ismael Serrano y, sobre todas, la que el grupo “Jarcha” rescataron, en la que además de enriquecerla musicalmente, recuperaron un verso que la versión de “La niña de la Puebla” omitía, se supone que –quiero creer- por razones evidentes de censura.

Los “campanilleros” son coros musicales que, en éstas fiestas, se reúnen y organizan para ir cantando villancicos populares por las calles y plazas de nuestros pueblos. Es una tradición que se hereda de padres a hijos, y en la que participas desde muy pequeño.
Sus instrumentos originales son bastante básicos: un cántaro, al que se hace sonar al estrellar una suela de alpargata sobre la boca; algunas panderetas; un triángulo; un “chinchín”, una palillera, una botella de anís y un almirez. Con el tiempo se le ha ido añadiendo algunos instrumentos más (guitarras, bandurrias, zambombas, etc.), pero los primeros son los más característicos y esenciales.
Desgraciadamente –como está sucediendo con la mayoría de las tradiciones- estos coros de campanilleros –y estas canciones- están en peligro de extinción. Por fortuna, aún prevalece, en algunos pueblos de El Aljarafe, esta afición por formar parte de estos grupos populares que tan buenos y agradables recuerdos nos traen. Sin ellos, sin el sonido de sus canciones y su música, estas fiestas dejan de ser todo lo entrañable que eran antaño. Daban sonido y color a unos días en que, junto al olor de los dulces navideños que preparaban nuestras madres, la Navidad, más que forzarla, se intuía, se respiraba, se vivía.

Desde este Rincón, queremos desear -tanto Carmela como yo-, que los acontecimientos diarios cada vez hagan menos mella en nuestro ánimo. Que poco a poco logremos superar las distintas adversidades que las circunstancias y, también, algunos malas personas nos imponen. Que las enfermedades nos respeten. Y que el sol, que cada día nos saluda por levante, ilumine nuestras conciencias. Que los hombres –de verdad- nos amemos, y sepamos ser generosos.
Sé que pedimos demasiado. Con una migaja nos conformamos.

Felices fiestas para los que pueden, y solidaridad y afecto, para los solitarios, los infelices, los deshauciados, los enfermos, los marginados, los perseguidos, los necesitados. Para ellos también nuestras felicitaciones, aunque “no esté el horno para bollos”. Nos lo merecemos.

Salud y mucho ánimo.

Los Campanilleros toman las calles de Sevilla

2011-12-21T07:30:00.005+01:00

Como todos los años por estas fechas, los Coros de Campanilleros de la provincia de Sevilla (El Aljarafe, Pilas, Los Palacios, etc.) y de los barrios de la capital, toman el centro de la ciudad (calle Sierpes, Tetuán, plaza de la Encarnación, plaza Nueva, etc.), y, con sus villancicos tradicionales, llenan el aire fresco de diciembre, con el cálido sonido de sus instrumentos y sus acompasadas voces.
Van de un sitio a otro, dejando su mensaje navideño, en los corazones de todos los paseantes.
No les mueve ningún interés. Su recompensa consiste en ser oídos por los viandantes que se arremolinan a su alrededor. Su premio, el ramillete de aplausos que los improvisados espectadores, le proporcionan.

Los Campanilleros forman parte de nuestras tradiciones, entando profundamente arraigados a los recuerdos más entrañables de nuestra infancia, por ello, deberíamos mimarlos como un valioso tesoro de nuestra cultura. Es parte del legado que hemos heredados de nuestros antepasados, y es, también, un trozo vivo de nuestra historia, que nosotros, andaluces de ahora, tenemos la obligación de transmitir a nuestros descendientes.

Enhorabuena a estos enamorados de la música que endulzan, con sus villancicos, el ambiente navideño, y llenan los corazones endurecidos, de paz y esperanza.
Muchas gracias, también, por seguir manteniendo -en una época donde, lo tradicional, es desechado por viejo- una parte importante de la cultura popular de nuestro rico pueblo andaluz.
Gracias, nuevamente, a todos estos coros que, en estas señaladas fechas, llenan las calles y plazas de Andalucía con sus maravillosos cantos.

Sin los Campanilleros, estas fiestas serían más oscuras y frías.

Louis-Ferdinand Céline: "Viaje al fin de la noche"

2011-12-20T07:30:00.010+01:00

Frases extraídas de la obra cumbre de Louis- Ferdinand Céline , “Viaje al fin de la noche”, publicada en 1932. Las traigo a este Rincón, por su innegable interés sociológico y su calidad literaria. Es indudable que Céline –a pesar del estigma que sobre su persona pesa- es uno de los mejores escritores del siglo xx en lengua francesa, y el que mejor ha sabido expresar- pese a su atracción por los abismos- los sentimientos e instintos humanos.
Frases escogidas

“La gran derrota en todo es olvidar, sobre todo lo que te mata, y morir sin comprender jamás hasta que punto los hombres son bestias. Cuando estemos al borde del hoyo no nos pasemos de listos, pero tampoco olvidemos; hemos de contarlo todo, sin cambiar ni una palabra de las lacras que hemos visto en los hombres, y entonces liar el petate y bajar. Es suficiente como trabajo para toda una vida.”

“Para que el pensamiento de una vuelta en el cerebro de un inconsciente, es necesario que le ocurran muchas cosas y muy crueles.”

“La mayoría de las personas sólo mueren en el último momento, otros empiezan y se toman veinte años de tiempo, y a veces más. Son los desgraciados de la Tierra.”

“Mi corazón, ese conejo, al abrigo, tras su pequeña reja de costillas, agitado, encogido, estúpido.”

“Si la gente es tan mala, es quizás solamente porque sufre, pero es muy largo el tiempo que media entre el momento en que ha dejado de sufrir y aquel en que se vuelve un poco mejor.”

“...Os lo digo, infelices, jodidos de la vida, vencidos, desollados, siempre empapados de sudor; os lo advierto, cuando los grandes de este mundo empiezan a amaros es porque van a convertiros en carne de cañón.”

“Los gatos, cuando están amenazados, terminan por echarse al agua.”

“Los seres van de una comedia a otra. Mientras la pieza no está montada no son capaces de discernir los contornos, el papel propicio, y se quedan allí, brazos caídos ante el acontecimiento, los instintos cerrados como un paraguas, bamboleándose de incoherencia, reducidos a ellos mismos, es decir a nada. Vacas sin tren.”

“Descubres en tu ridículo pasado tanta ridiculez, engaño y credulidad, que desearías quizá pararte en seco de ser joven, esperar que la juventud se desprenda, esperar que te adelante, verla alejarse, irse, contemplar toda su vanidad, tocar con la mano su vacío, verla pasar de nuevo ante uno mismo, y luego marcharse, estar seguro de que ella también se ha ido y tranquilamente entonces, por tu lado, bien tuyo, pasar poco a poco al otro lado del Tiempo para mirar realmente como son las gentes y las cosas.”

“Para comer, los ricos no tienen necesidad de matar con las propias manos. Dan trabajo a los otros como a ellos les gusta decir. Los ricos no hacen el mal, pagan por él.”

“Traicionar es fácil. Lo difícil es tener la ocasión. Traicionar es algo parecido a escapar de una prisión. Todos tienen ganas, pero es raro conseguirlo.”

“Los pobres rejuvenecen por dentro a medida que avanzan. La tarea de los pobres, la única, es la de vaciarse de las ganas de obedecer que les dieron al nacer, vomitarla. Si lo consiguen antes de reventar, entonces pueden vanagloriarse de haber vivido por algo.”

“En cuanto vives solo, uno se embrutece. Estar solo es entrenarse a morir.”

“La gente tiene piedad por los inválidos y los ciegos, incluso puede decirse que tienen reservas de amor. A veces yo mismo he sentido ese amor en reserva. Hay mucho. Pero es una pena que con tanto amor en reserva la gente sea tan cabrona.”

“Con el transcurso de los años decides hablar cada vez menos de las cosas que más te importaban, cuesta un poco al principio. Uno se harta de oírse hablar... ya no te importa tener razón, uno se asquea... basta con tragar un poco, calentarse un poco y dormir todo lo que se pueda en el camino de la nada. No eres más que un viejo reverbero de recuerdos en la esquina de una calle por donde ya no pasa casi nadie.”

“Al pasar los años, cuando uno piensa, te gustaría atrapar de nuevo las palabras dichas por ciertas personas, para preguntarles qué quisieron decirnos, no tuvimos bastante inteligencia para comprenderlas, cuando dejamos en el camino a los buenos amigos, sentimos no haberles hecho la pregunta adecuada, la verdadera...”

“La juventud va a converger en la playa gloriosa, a orillas del mar, allí donde las mujeres parecen sentirse al fin libres, en donde se ven tan hermosas que ni siquiera necesitan la mentira de nuestros sueños”.

Autora: Carmela

Louis-Ferdinand Céline, o el amor a los abismos (Biografía)

2011-12-19T07:30:00.015+01:00

Louis- Ferdinand Auguste Destouches -verdadero nombre de Ferdinand Céline-, médico y escritor francés, nació el 27 de mayo de 1984 en Courbevoie, Francia, tomando el apellido Céline de su madre.
Hijo único de un matrimonio de clase modesta, la pequeña herencia que reciben sus padres tras la muerte de su abuela materna, permite que pueda acudir a una escuela privada, combinando sus estudios con pequeños trabajos de aprendiz o de mensajero, siendo enviado a Alemania e Inglaterra para aprender idiomas; muchas de esas experiencias están plasmadas en su segunda novela “Muerte a crédito” (1936).
Su participación en la primera Guerra Mundial, siendo aún muy joven, le dejó graves secuelas físicas y morales, que le perseguirían toda su vida. Le fue concedida la Medaille Militaire por haberse presentado voluntario a la misión en la que fue herido.

Su carácter canalla, entre el abismo y la locura, hizo que siempre le atrajesen los bajos fondos, lugares que frecuentó con asiduidad durante su estancia en Londres como encargado del consulado francés.
En 1915 contrae matrimonio con Suzanne Nobart, camarera francesa que residía en Londres.
Al año siguiente viaja a Africa como encargado de explotación forestal -“annus horribilis”-, donde contrae la malaria, experiencia que describe en su magistral “Viaje al fin de la noche” (1932), no exenta, sin embargo, de connotaciones humorísticas y alguna nota de entrañable admiración hacia algún compañero.
Finaliza el bachillerato en 1919 contrayendo matrimonio con Edith Follet –el primero, legalmente no existía, pues el consulado francés no lo registró como tal- con quien tuvo una hija, Colette, nacida en 1920. Sus contínuos viajes como integrante de la Sociedad de Naciones y sus largas temporadas en Nigeria y Senegal, acaban con su segundo matrimonio dos años después de graduarse. Bajo la influencia del doctor Athanase Follet, director de un colegio médico y padre de su segunda esposa, comienza sus estudios de medicina.
En 1926 conoce a Elizabeth Craig, con quien vivió en Paris hasta 1933 y a quien dedica “Viaje al fin de la noche”, inspirándose en ella para crear algunos de los personajes femeninos de esta novela.
En 1944 acompañado de su tercera esposa -la bailarina Luccette Almanzor, a la que estuvo unido hasta el final de su vida-, huye de Francia al final de la segunda Guerra Mundial. La publicación de varios inflamables panfletos antisemitas, le convierte en enemigo de una Francia ocupada por la Alemania nazi. Tras una larga y dramática odisea por centro Europa es capturado y encarcelado en Dinamarca. A la misma vez fue procesado en su país, declarado en rebeldía y amnistiado al año siguiente, regresando a Francia en 1957, instalándose en Mendon, un suburbio de Paris, donde continuará escribiendo y trabajando como médico para los más desfavorecidos.

Simpatizó con la generación Beat -movimiento contracultural antecesor de los hippies-, cuyo signo de identidad era el rechazo a los valores estadounidenses, país por el que el autor sentía una total aversión y del que en alguna ocasión llegó a decir que era un “país de cretinos y de borrachos al cien por cien. No conozco nada más desgarrador y siniestro que América, un país desprovisto de profundidad... de una inaudita impotencia espiritual”.
Este movimiento proclamaba el uso de drogas, la libertad sexual y el interés por la filosofía oriental. Uno de los más destacados representantes de esta generación fue el escritor Jack Korouac, quien, con su libro El Camino (1957), fue uno de los artífices del nacimiento de este movimiento.

Sin duda, su mejor obra, “Viaje al fin de la noche”, marcó el principio de una carrera espectacular y controvertida. Autobiografía descarnada y brutal, hecha con un lenguaje grosero y jergal, que conmovió los cimientos del sabio y académico idioma francés. Su prosa, violenta y amarga, su lenguaje vivo, libre de todas formalidades, ha hecho de esta obra una joya de la literatura contemporánea, siendo determinante su influencia en la creación literaria de otros importantes escritores: Jean-Paul Sartre, Henry Miller, Jack Kerouac, Paul Auster, etc.

Su intensa relación con las mujeres se debatió entre la pasión y el desencanto, como lo demuestran algunas líneas entresacadas de la carta que le escribió en pleno idilio a la pianista Lucienne Daforge: “Sabes que si me marcho es porque te estorbo. No soy un ser normal... Soy fiel, te lo aseguro, a mi manera, atrozmente fiel, fiel como un bretón, hasta reventar. Pero me agobia la regularidad de la vida, la realidad... Me siento mucho más cerca de la gente cuando la dejo... Para mí la realidad es una pesadilla contínua”.
En otras cartas a otras tantas amigas se revela su personalidad pervertida y tierna a un mismo tiempo, estando llenas de cariño, violencia, consejos de un extraño paternalismo, política, sexo a chorros y literatura.
Muere el 1 de julio de 1961, a los 67 años de edad, de un aneurisma cerebral, en los más bajos abismos de la ignominia, como si la realidad de la que tanto abominaba se hubiera tomado venganza, desprestigiando su imagen pública, pero por encima de toda polémica, su obra se sigue estudiando como un clásico.
Visionario feroz que supo describir la realidad como sólo un genio sabe hacerlo, alguien, como él mismo definiría, con “vocación a la desgracia”. Su maravilloso legado puede describirse como pesimismo cósmico, arte criminal.

Bibliografía

Narrativa

Viaje al fin de la noche (1932), novela.

Muerte a crédito (1936), novela.

Apología de Muerte a crédito (1936).

Guignol's Band (1943), novela.

Casse-pipe (1952), novela.

Fantasía para otra ocasión (1952), novela.

Fantasía para otra ocasión II — Normance (1954), novela.

Conversaciones con el profesor Y (1955).

De un castillo a otro (1957), novela.

Norte (1960), novela.

El puente de Londres (1964), novela.

Rigodón (1969

Obra no narrativa

La iglesia, drama escrito (hacia 1930).

Homenaje a Zola (1933), discurso.

Mea culpa (1936), panfletos antisoviéticos.

Bagatelas para una masacre (1938), panfleto antisemita.

La escuela de los cadáveres (1938), panfleto antisemita.

Semmelweiss (1936), ensayo novelado.

Ballet sin música, sin nadie, sin nada

Correspondencia

1979: Cahiers Céline 5: Lettres à des amies. Ed. Gallimard.

1979: Pierre Monnier: Ferdinand furieux, (313 cartas inéditas). Lettera, L'Age D'Homme.

1981: Cahiers Céline 6: Lettres à Albert Paraz 1947–1957. Ed. Gallimard.

1984: Lettres à son avocat: 118 lettres inédites à Maître Albert Naud. Paris: La Flûte de Pan.

1985: Lettres à Tixier: 44 lettres inédites à Maître Tixier-Vignancour. Paris: La Flûte de Pan.

1987: Lettres à Joseph Garcin (1929–1938). Paris: Librairie Monnier.

1988: Lettres à Charles Deshayes, 1947–1951. Paris: Bibliothèque de Littérature Française Contemporaine.

1989: Le questionnaire Sandfort, précédé de neuf lettres inédites à J.A. Sandfort. Paris: Librairie Monnier.

1991: Lettres à la NRF 1931–1961. Paris: Gallimard.

1991: Lettres à Marie Bell. Aigre: Du Lérot.

1991: Céline et les éditions Denoël, 1932–1948. Paris: IMEC.

1995: Lettres à Marie Canavaggia, 1: 1936–1947. Tusson: Du Lérot.

1995: Lettres à Marie Canavaggia, 2: 1948–1960. Tusson: Du Lérot.

1998: Lettres de prison à Lucette Destouches et à Maître Mikkelsen (1941947). Paris: Gallimard.

1999: Milton Hindus: L-F Céline tel que je l'ai vu, L'Herne.

2002: Lettres à Antonio Zuloaga (1947–1954), texte établi, présenté et annoté par Eric Mazet, préface de Philippe Sollers, La Sirène, Paris, 2002 (imprimerie Du Lérot, Tusson).

Autora: Carmela

Cantautores: Los trovadores del siglo XX

2011-11-30T07:30:00.006+01:00

Son muchos los vídeos que hasta la fecha he traído a mi rincón. El de hoy lo coloco por varios motivos:

El primero, porque es musical y la música me gusta.

El segundo, porque me trae un recuerdo inenarrable.

El tercero, porque es de un gran amigo.

Y el cuarto –y definitivo-, porque es una buena canción y posee una buena música, si salvamos los años que tiene la grabación y las condiciones técnicas existentes de la fecha.

Pertenece a esa música, casi inédita, que caracterizaba a estos trovadores del siglo XX. Era conocida por un círculo minoritario, que consumía este producto en pequeños bares, centros culturales, conciertos solidarios, etc., pero que pocas veces transcendían al gran público. Sólo en contados casos lograron ser oídos por una mayoría: Luis Pastor, Luis Eduardo Aute, Raimon, Serrat, etc., pero son muchos más los que se quedaron en el camino.

Eran un acicate para la cultura. Transformaban el verso en un soporte de su música, cuando no, componían también la letra ellos mismos.

Eran –son- los cantautores. Un peñazo para muchos, una delicia para otros.

Retrocediendo en el tiempo, rescato esta bella canción que está dedicada a una querida y recordada buena amiga, de esas que jamás se olvidan.

Ruta IV: Los Marines- Pico Era

2011-11-29T07:30:00.019+01:00

Subida al Pico Era desde el pueblo de Los Marines

Altura: 890 metros

Distancia: 4 kilómetros

Desnivel: 15o metros.

Dificultad: Baja (sólo el último tramo, cercano a la cumbre, presenta alguna dificultad)

El sendero comienza en la misma carretera nacional 433 que lleva a Portugal, junto a la planta de áridos.
Pronto nos encontraremos la primera bifurcación, en el mismo lugar donde está el cartel indicador del recorrido al Alto del Chorrillo. Una vez aquí, tenemos dos opciones para subir:

Seguir hasta el alto del Chorrillo y, cuando estemos arriba, abandonar el sendero que lleva hasta Linares de la Sierra, girar a la derecha, campo a través, teniendo siempre como referencia la antena de telefonía que corona el collado, donde volveremos a encontrar nuevamente el camino que conduce hasta la cumbre.
La otra (que yo recomiendo) es tomar el sendero de la derecha. Esta ruta no tiene ninguna dificultad, sólo que hay que llevar precaución de no coger el camino equivocado. Para ello, es recomendable tener como referencia la citada antena que divisaremos a la izquierda de nuestra marcha.

Tomando esta segunda opción, pronto llegaremos a una nueva bifurcación. En este caso cogeremos el sendero de la izquierda, sendero con un pronunciado desnivel, que nos llevará al pié de la antena de telefonía.

A partir de aquí el sendero se nivela. Caminando unos metros, llegaremos a una portilla que cruzaremos, y, a través de un hermoso castañar, el camino nos dejará a los pies del pico Era, donde encontraremos la única dificultad del recorrido, debido a los ramajes que entorpecen la subida y que ocultan, a veces, el camino (al principio del vídeo se puede apreciar parte de la vegetación). Es el único tramo algo complicado, pero, una vez superado, tenemos la recompensa de estar en una de las cumbres más hermosas del parque (es la cuarta cumbre más alta del mismo) desde la que podremos divisar, gran parte de la provincia de Huelva, y entretenernos, localizando, diversos puntos de la misma: la carretera que va desde Aracena a Linares de la Sierra y Alájar; el mismo pueblo de Linares de la Sierra, Alájar, La Peña de Arias Montano, Navahermosa, Cortelazor, etc.

Este es el final del recorrido. La bajada la haremos por el mismo sendero. Para los que quieran continuar, está la opción de seguirlo hasta Alájar, bien por el cerro del Castaño, o por la Peña de Arias Montano, y regresar a Los Marines por el recorrido que parte de Fuenteheridos, y que ya hicimos en el recorrido II.
A mí me gusta siempre mezclar el disfrute natural del senderismo, con el placer de la gastronomía. Por tal motivo recomiendo regresar directamente al sitio de donde partimos (Los Marines) y darnos un homenaje. Siempre suele haber una buena excusa para realizarlo y, en este caso concreto, para los que tengan intención de hacerlo, el próximo fin de semana (días 3 y 4 de diciembre) se celebrará en este tranquilo pueblo, la XII Feria del Mosto y de productos artesanales y biológicos de la zona.
¡Buen disfrute!

Primera bifurcación del camino: de frente, el sendero hacia el alto del Chorrillo; el de la derecha, hacia el pico Era.

Sendero a través del castañar, una vez pasada la antena

Vista desde el vértice geodésico, sito en el pico Era: Parte Este de la sierra (al fondo, se vislumbra Aracena)

Vista del sector sureste: Al fondo, Aracena; abajo, en el valle, Linares de la Sierra

Vista del sector suroeste: Al fondo, El Andévalo

Vista del sector oeste: Al fondo, el pueblo de Alájar y la Peña de Arias Montano

Vista del sector norte: Los puntos blancos corresponden a los pueblos de Navahermosa y Cortelazor, entre otros.

Placa del vértice geodésico en el pico Era

El vídeo contiene parte de la vegetación existente en la ladera del pico Era, y una panorámica de 360º desde el vértice geodésico de éste.

Análisis del los resultados electorales del 20-N

2011-11-28T07:30:00.002+01:00

La conclusión más evidente es que la sociedad española es suicida. 17.5 millones de españoles han vuelto a votar a los dos partidos mayoritarios que tantos dolores de cabeza nos están dando. Esta descabellada actitud viene a coincidir con que estos votantes son luego los ciudadanos que más se quejan de la situación socioeconómica del país, y que después, como ha sucedido en esta nueva ocasión, vuelven a dar su confianza a los dos partidos culpables de sus males. ¿Podemos llamar a esto masoquismo crónico?

Hecha esta breve introducción, pasemos al análisis de los resultados que han arrojado estos comicios del 20-N.

El primero, y más reseñable, es que el PP no ha ganado las elecciones, a pesar de que haya resultado vencedor; sería más exacto hablar de que las ha perdido el PSOE. El considerable batacazo que se ha dado (pérdida de 4.3 millones de votos ) es el responsable de que los peperos hayan salido victoriosos en este enfrentamiento, gracias a la fidelidad incondicional de sus votantes. En concreto, de los 10. 830.693 votos obtenidos, afortunadamente sólo han recibido 660.720 procedentes del PSOE, los 3.6 millones restantes han ido a parar a IU, UPyD, Equo y la abstención, con lo que se demuestra que, a pesar de la debacle de los socialdemócratas, el PP ha tocado techo y que por más que lo intenten no son capaces de superar esta barrera, con lo que deja las puertas abiertas al siguiente triunfo de su contrincante, una vez que sus seguidores olviden pasados errores, se les pase el cabreo, y se reconcilien con el partido y sus dirigentes.

Las cosas no quedan fáciles para el PP. Las mismas dificultades económicas que les han llevado al éxito electoral, serán las que les vuelvan a colocar en la oposición. Además, las próximas elecciones andaluzas en marzo de 2012 -a pesar de haber obtenido el 43% del total de los votos emitidos en éstas generales- no las tienen ganada, al menos, para gobernar, ya que hasta la fecha, ningún partido que no haya sacado el 47%, ha logrado la mayoría, y aquí, el pacto PP-IU es algo casi improbable.

La segunda conclusión es bastante dolorosa, después de ver los resultados que ha obtenido Izquierda Unida, 1.680.810 votos. No quiero ser un agua fiesta, es más –y aunque me haya abstenido-, me alegro de que esta formación logre tener nuevamente grupo parlamentario en el congreso, pero la objetividad no me permite que pierda la cabeza ante este acontecimiento. Seriamente pregunto: ¿De verdad es motivo para estar contentos?La cuestión que yo analizo, no es que IU haya pasado de 2 parlamentarios, a tener 11 -algo incuestionable y justo-, sino que - después del hundimiento del PSOE, con más de 4.3 millones de votantes fugados-, sólo 717.770 hayan decidido apoyar a IU, es un dato significativo que debería hacernos meditar. Si somos realistas, deberemos reconocer que son 717.770 votos “prestados”, y que cuando escampe el chaparrón que cae sobre ellos, éstos volverán a rescatarlos, incluso –como ha ocurrido en más de una ocasión-, a pescar de los 900.000 incondicionales que aún le son fieles a la coalición.

Llegado a este extremo, la conclusión que saco es que IU jamás será una alternativa para detener el empuje de la derecha. Si en esta ocasión no ha aprovechado el mal momento que pasaban los socialdemócratas para salir fortalecida definitivamente, y para motivar a ese 29% de Abstencionistas que no encuentran una razón para votarlo, nada nuevo se puede esperar en futuros comicios. La sociedad, la clase trabajadora, los parados, dan la impresión de que quieren ser representados por dos partidos canallescos, y votar a uno o a otro, según le impulse el cabreo momentáneo. El caudillismo impregna toda nuestra sociedad y está arraigado profundamente en ella, a la menor ocasión que se le presenta, lo refleja. El pueblo es así de desagradecido y da la espalda a aquellos que trabajan y luchan por defender sus intereses, por el contrario, bendicen y ensalzan a los verdugos que los maltratan.

La tercera conclusión es la necesidad de una nueva ley electoral. No es justo, ni democrático, que a unos partidos les cueste tanto conseguir un parlamentario, mientras que a otros les salga tan barato, o mejor dicho, no es justo que el voto de un ciudadano de Euskadi, Las Castillas, Canarias, Navarra, algunas provincias de Aragón y Cataluña, etc, tenga más valor que el de otra parte del país. La circunscripción provincial debe desaparecer y si persiste, rectificarla, para que un ciudadano valga sólo un voto, viva donde viva. No es admisible que algunas formaciones (caso de coalición Canaria, Amaiur, GBAI, etc,) hayan obtenido escaños con cifras doblemente inferiores a otras formaciones presentadas en Andalucía, que se han quedado sin ellas. Pongamos el caso de Amaiur: con 333.628 votos han logrado 7 diputados, 47.661 votos por cada uno de ellos, mientras que IU, con 359.521, sólo ha obtenido 2 diputados, y le ha supuesto la escalofriante cifra de 179.760 votos por cada uno; UPyD, con 207.517, no saca ninguno, lo mismo que le ocurre al Partido Andalucista, que con 76.852, también se queda fuera, mientras que otras formaciones, con tan sólo 42.411votos (caso de GBAI en Navarra) obtiene un escaño.

La actual ley electoral se hizo hace más de treinta años, y para unas condiciones muy concretas. Se necesitaba que fuese aceptada, en la transición democrática, por la mayoría de las fuerzas representativas del estado y se transigió en lo que determinados partidos nacionalistas exigían. Pero pasados los años y finalizada la transición, es necesario equipar el sistema democrático español con una justa y acertada ley que no eternice esta desequilibrante desigualdad, que no penalice a unas provincias con relación a otras, y que no mantenga la facilidad que obtienen los partidos mayoritarios y nacionalistas, para sacar representantes allá donde se presentan.
El grito de los indignados del 15-M me viene a la cabeza cuando exclaman que los diputados del congreso no nos representan. Allí hay muchos que no deberían estar (por la escasa representación que los sustentan) y otros, que sí lo merecen, se han quedado fuera.

La cuarta conclusión que saco es que el PP no la tiene todas con él. Sólo han pasado unos días, después del 20-N, y el mercado ya les empieza a exigir. La prima de riesgo sigue subiendo. La bolsa sigue desplomándose. La caudilla de Europa –Angela Merkel- comienza a ponerlos firmes. De pronto, sin esperarlo, al PP le asalta la responsabilidad del gobierno que tanto ansiaban. Ya no les valen las trincheras. Ahora tienen que dar la cara y salir a pecho descubierto.

Pronto comenzarán los recortes, las dificultades, las realidades, y el PP se verá en un estallido de protestas que protagonizará el otro gran recortador, el PSOE, acompañado por sus eternos secundarios, los indesmayables y útiles de siempre, IU, CC.OO. y UGT, y –espero equivocarme-, los novedosos del 15-M.
Analizado lo cual, al PP le quedan veintiocho telediarios, a no ser que nos volvamos del todo masoquistas y nos llegue a gustar el barro, cosa que está ocurriendo en Cataluña, donde cuantos más recortes se hacen, más apoyo popular obtiene el partido que los realiza.
De todas maneras, el PSOE empieza a engrasar la maquinaria. Sus periódicos y emisoras de radio ya han comenzado la campaña mediática. Ahora sólo queda encontrar –y poner- al “Claudio” que satisfaga a las distintas familias del partido, y dentro de unos meses, los 4.3 millones de indignados que les negaron su apoyo en esta cita electoral, volverán, cabizbajos, cual hijos pródigos, a la disciplina que este quiere y les exige.

Para concluir, referir que ha subido un 2% el número de Abstencionistas, y que nos hemos colocado en el 29% de la población con derecho a ejercer el voto, o sea, la nada despreciable cifra de 10.5 millones de ciudadanos, casi igual que el partido más votado.

Ya sé que este no es un dato relevante –soy objetivo y no caigo en ensoñaciones- y reconozco que en esta cifra no todo el monte es orégano, que es un “totum revolutum”, pero es sintomático que cada vez se incremente más este número, que no haya un mensaje capaz de movilizar a estos ciudadanos que escogen la abstención como única alternativa para mostrar su disconformidad con la política existente, de protesta silenciosa, de darles donde más les duele a los políticos profesionales.
Mientras el ejercicio de la política siga adoleciendo de entrega y seriedad, mientras que la democracia mantenga tantas lagunas discriminatorias, mientras que las cosas no cambien de verdad y no sólo lo parezca, muchos –a pesar nuestro- seguiremos estando en el bando de los no participantes, de los apestados, de la abstención, que, hoy por hoy, es lo que se merece esta farsa teatral que algunos políticos representan.

La familia y uno más

2011-11-23T07:30:00.004+01:00

Inesperadamente, la familia ha aumentado. Ocurrió por primavera. Un día, de pronto, una diminuta forma, con aspecto de garabato infantil, se arrastraba, huidiza, por las lozas templadas del patio.
Aunque la primera impresión fue de sorpresa, al instante identifiqué al nuevo intruso: era una cría de Lagartija común (Podarcis hipánica) que ha “decidido” compartir, por unos meses, su vida con nosotros. No sabemos como ha llegado hasta aquí, ni cómo prosperará en este espacio desnaturalizado, pero su visita nos ha regocijado.
Al principio temimos por su supervivencia; desconocíamos de qué se alimentaban estos pequeños reptiles, pero con el paso del tiempo hemos comprobado que se busca la vida perfectamente, sin necesidad de que nosotros le proporcionemos ninguna ayuda.

Han pasado casi seis meses y no se acostumbra a nuestra presencia. Cuando salimos al patio, escapa disparada, con sus cortas patas y arrastrando el vientre, hacia la seguridad de su escondrijo. Luego, cuando llevamos algún rato en él, parece como que adquiriera confianza y se atreve a corretear entre nuestras piernas, sin importarle lo que hagamos ni hablemos. Da la impresión de que nos haya aceptado, ¡vana creencia!, sólo basta hacer algún extraño movimiento, por ejemplo, levantarnos de la silla, para que salga de nuevo huyendo.
A nosotros nos gusta que siga siendo esquiva, natural, salvaje, lagartija, y que no se convierta en una mascota más de los hombres. Tiene plena libertad para moverse por la parte de la casa que quiera y por instinto, así lo hace. Algunas veces se ha atrevido a penetrar en el interior de la vivienda y explorar el mundo arcano que ésta encierra, incluso, cuando estoy en el estudio, lo ha invadido, subiendo al sillón, tal como haría un pequeño gatillo que buscara el confort que le proporciona el calor de su amo. La muy esquiva ha sido capaz de superar el temor que los humanos le inspiramos y ha recorrido los lugares del sillón más cercanos a mí, así la he tenido próxima a mis brazos, también pegada a la cabeza, correteando a su antojo por el nuevo espacio, como una verdadera desvergonzada.
A cambio, nosotros recibimos la agradable satisfacción de observarla. La vamos viendo crecer por semanas. También percibimos el crecimiento de la cola, puesto que debido a algún accidente, carecía de ésta al principio. Ya sabemos que no come hormigas, como habíamos creído y nos habían dicho. Su alimento suelen ser pequeños insectos: arañas, mosquitos, larvas, ect.
Después del tiempo transcurrido, nos extraña que aún siga entre nosotros. Podríamos capturarla y soltarla posteriormente en el campo, pero hemos decidido que sea ella quien tome la decisión, el día que lo prefiera que emprenda el viaje a la naturaleza, mientras tanto seguiremos disfrutando con el grácil y emocionante correteo de nuestro nuevo miembro familiar.

La dictadura de los mercados

2011-11-22T07:30:00.008+01:00

Es la nueva modalidad en golpes de estados. Los poderosos, cansados de su último invento dominador –la Democracia burguesa-, y de los responsables de administrarla en el mundo –los políticos-, han decidido volver a coger las riendas de la gobernalidad a través del golpe de estado “incruento” y solapado. Para lograrlo no han hecho otra cosa que repetir los esquemas estipulados para estos tipos de actos:
1. El estrangulamiento económico del país.
2. El desprestigio del sistema político (casi siempre, el democrático) y de la clase política.
3. La creación de un ambiente social receptivo que llegue a creer –y también, aceptar-, que ellos serán los únicos salvadores de la situación.

Si repasamos la historia, este ha sido el esquema empleado en la mayoría de los golpes de estados que se han dado en el mundo. Lo que diferencia a los actuales de los anteriores es que –al menos, hasta el día de hoy- no se ha derramado una gota de sangre para lograrlos. Es otra innovación en el procedimiento, un avance más en su estrategia, ya que sin ésta –la sangre-, el golpe se hace más creíble para las masas, menos repudiables, por lo tanto son más fáciles de aceptar y pueden ser bendecidas por los parlamentos de esos países.
Una vez realizado este atrevido paso, y comprobado el éxito sin apenas esfuerzo, los amos del mundo, los mercados, se desembarazan de los políticos “inservibles”, sin importarles en absoluto que hayan sido elegidos por los ciudadanos del país en el que se han inmiscuido, pasando por alto que en Democracia hay un instrumento legal para sustituirlos: la convocatoria electoral.
Pero el mercado es exigente y no se las coge con papel de fumar. El parlamentarismo fue válido mientras sirvió a sus intereses. Una vez que ha quedado obsoleta su antigua forma de gobierno, han decidido innovar, retrocediendo en el tiempo, y colocarse ellos mismos al frente de éste, transmitiendo a la ciudadanía la falsa impresión de que son los únicos capaces de recomponer el desarreglo que, no lo olvidemos, ellos, y sólo ellos, han creado, tecnócratas y expertos economistas que no fueron capaces de vislumbrar la crisis que se avecinaba, y que después de tres años, no han sabido gestionar.

Así tenemos que el primer ministro impuesto por los triunfadores del golpe en Grecia –Papademos- no es otro que una “eminencia” del Banco Central Europeo, y uno de los miembros de su nuevo gobierno fue el artífice del maquillaje y falsificación de las cuentas griegas, para que este país pudiera acceder al euro.
Otro tanto ocurre con Mario Monti, nuevo primer ministro de Italia, el cual ha ocupado diferentes cargos dentro de la Comisión Europea, siendo responsable de la nefasta política económica de esta institución que aspira a controlar las vidas de todos los europeos.

De esta manera, lo que la protesta popular no ha podido –caso de Grecia-, ni los efectos de la corrupción y la depravación ha tumbado – caso de Italia-, el mercado, con un solo chasquido de los dedos, lo ha logrado.

El capital es implacable, nada puede resistirse a su empuje. Todo aquel o aquello que se interpone en su camino, es derribado. Estamos de enhoramala. Somos testigos del nacimiento de una nueva era, de una nueva forma de gobierno: la del golpe de estado subliminal.
Aunque parezca extraño relacionarlo, parece que se cumplieran los Protocolos de los Sabios de Sión, en concreto, su tercer protocolo, del cual dejo un acceso por si alguien desea echarle una ojeada. Es interesante repasarlos, muchas de la intenciones descritas en él se están produciendo en la actualidad. En el blog "Y tú quién eres" se encargan de publicarlos semanalmente. No os lo perdáis, es bastante interesante y aclara muchos acontecimientos actuales.

Feliz cumpleaños, Oliver

2011-11-21T07:30:00.007+01:00

Hoy hace diecinueve años que nació mi bebé, mi pequeño gorrión, Oliver.
Parece que fue ayer cuando se levantaba de la cama antes que sus hermanos, iba a la cocina a buscarme y con su pelo largo y alborotado (ahora luce un horrible corte pelo-pincho), su pijamita, siempre largo, siempre heredado, me decía, frotándose los ojos, con un tonillo musical: “¡Mamáaaa!”.
Si me sentaba en el sofá a ver la tele, se acurrucaba en mi regazo como un gatito, lo estuvo haciendo hasta los trece años.
No he sido nunca más feliz que cuando, al volver del trabajo, escuchaba su alocado trote por las escaleras para darme un beso, mi corazón latía alegre al ritmo de sus pasos.
Mi pequeño ruiseñor, de risa y beso fácil, que un día llegó a mi vida sin esperarlo. Aún conservo en una caja su tirachinas y una pequeña pelota con la que jugaba constantemente.
Por las tardes, subía a merendar rodeado de amigos, alegre bandada de gorriones que me inundaba por un momento el salón, y a los que yo despedía entre risas y bromas, pero con la dolorosa certeza de que algún día, irremediablemente, crecerían y todos seríamos expulsados de aquel paraíso prestado.
Me inquieto cuando lo veo serio. Enseguida le pregunto: “¿Qué te pasa Oliver?”. “Nada mamá, ¿Qué me va a pasar?”, responde. Claro, es natural, se está haciendo mayor y ya no ríe por cualquier cosa, pero yo no puedo evitar sentir como si algo atenazara mi garganta, impidiéndome respirar, y la necesidad imperiosa de abrazarlo y protegerlo.
Mi corazón siempre anhelará regresar al país de Nunca Jamás, donde un día se quedó a vivir mi pequeño niño perdido.
¡Muchas felicidades, amor mío!

Autora: Carmela

20-N: Lo peor está por llegar

2011-11-17T08:56:00.005+01:00

Muchos creen que por el mero hecho de depositar un papelucho en las urnas, por contribuir con el esperpéntico circo que los dos grandes partidos han montado, en definitiva, por comportarse como buenos ciudadanos, el próximo lunes 21 de noviembre todos los males del país se habrán solucionado.
Es asombrosa la simplificación en la que caen una gran parte de los ciudadanos. Posiblemente sea una táctica para evitar el sufrimiento, la depresión o el suicidio, pero al fin y al cabo no es más que una postura escapista. El pueblo no quiere problemas, esa es su consigna más conocida. En ella coinciden la mayoría, ya sean votantes del PP, del PSOE, de Izquierda Unida, o de cualquier otra formación votada. No quieren problemas.
Pensar, hasta les da miedo. Actúan como los insectos, en enjambres: donde va el primero, allá van todos. No importa que el lugar al que se encaminan sea una trampa donde van a perder la vida, les da igual, su cerebro no admiten disquisiciones y les es más cómodo dejarse llevar por los vientos que soplan.
Ahora toca votar PP, aunque nos machacó hace tan sólo ocho años. Dentro de poco, cuando la crisis persista, tocará votar al PSOE, del que han salido corriendo, como si de un apestado se tratase, pero su memoria, su magistral y selectiva memoria les hará funcionar como si fuesen nuevas formaciones políticas que jamás han tenido responsabilidades en la gestión del país.
Después del 20-N, lo peor está por llegar. La política neoliberal que han empleado los “socialdemócratas” será un bálsamo al lado de la que aplicarán los “peperos”. No hay más que echar una ojeada a los Ayuntamientos y Comunidades Autónomas donde gobiernan éstos. ¿Tan ciego hay que estar para no darse cuenta?
El verdadero programa del PP está en la parte no escrita, en lo que callan, en lo que se cuidan no pronunciar en esos actos circenses donde sólo falta –para que se parezca a un verdadero espectáculo romano-, el gladiador y la fiera, porque la reacción del público no puede ser más parecida.
Ahí es donde está el verdadero peligro para el estado del bienestar que hasta hace unos meses disfrutábamos los ciudadanos. Votar a un partido que defiende los intereses de los banqueros, de los grandes terratenientes y los grandes empresarios del país, es, por no decir una burrada, una gran pasada. Porque ¿Cómo pretende un simple trabajador que, el que lo explota en la fábrica, en la oficina, en el almacén, en el banco, venga ahora a salvarlo?
A Rajoy se le acaba el tiempo. Es decir, a la economía española se le acaba el tiempo y es él quien tiene que gestionarlo. Los mercados no esperan más y el que será el nuevo presidente del país lo tiene claro: o actúa con contundencia –o sea, recorta hasta correr el riesgo de amputarse los dedos-, o se produce en pocos meses un nuevo golpe de estado, incruento, solapado –como los de Italia y Grecia-, pero en definitiva, golpe de estado. A los mercados les importa un pimiento la democracia, los votos y hasta los políticos. El dinero sólo entiende de resultados y si éstos no les sirven para lograr sus objetivos, son “aniquilados”.

Uno habla con la gente y nota cierto optimismo por el correctivo que va a recibir el partido que no ha sabido gestionar la crisis, ignorando –esa es mi impresión- que huyendo de un chucho van a caer en las fauces de un lobo. Como sentencia el dicho: Salir de Poncio para caer en Pilatos.
Después del 20-N, en poco tiempo, empezaremos a padecer las consecuencias de vuestro desquiciado voto. Pero no importa, aquí el que no se consuela es porque no quiere. Los prácticos, los positivistas, los resueltos no tendrán ningún problema. Pronto –si los mercados lo permiten- habrá unas nuevas elecciones y tendrán la posibilidad de votar al que han echado, de esa manera intentarán solucionar de nuevo "su problema" y de paso, habrán cumplido con su sagrado deber de ciudadano.

Dos castaños para el parque

2011-11-16T07:30:00.001+01:00

Esta semana hemos plantado dos arbolillos, dos pequeños castaños de no más de un año. Son como de la familia. Nosotros mismos recogimos las castañas - el pasado otoño-, en los alrededores de Fuenteheridos; las sembramos ilusionadamente en un par de macetas; con primoroso amor, las cubrimos con un plástico para que no les afectaran las heladas, hasta que, cercana la primavera, germinaron. Desde entonces, hasta que la llevamos a su definitivo emplazamiento, han estado conviviendo con nosotros y las demás plantas del patio. Su adaptación a la ciudad y al clima de Sevilla ha sido excelente –temíamos por ellos durante el tiempo del estío-, afortunadamente no les afectó y llegado el nuevo otoño, y las primeras lluvias que han reblandecido el terreno, hemos decidido llevarlos a un lugar más adecuado.

El lugar elegido ha sido el parque del Tamarguillo, cercano al pequeño lago que existe en él, para que de alguna manera puedan aprovechar la humedad que éste aporta y así les sea más fácil la adaptación al nuevo entorno. No hay que olvidar que la diferencia climática entre la sierra de Aracena y la parte este de Sevilla es bastante considerable.
Pero somos optimistas, los dos estamos convencidos de que con algo de cuidado al principio, los arbolillos prosperarán y una vez que consigan crecer y extender sus raíces por el interior de la tierra, lograrán encontrar el aporte líquido que el cercano estanque les proporciona.
Estamos ilusionados con la plantación. Ahora, cada vez que paseemos por el parque, tendremos una razón más para amarlo: allí se encuentra un trocito de nosotros, nuestro dos mimados y queridos castaños.

Hemos plantado nuestro correspondiente árbol. Tenemos varios hijos. Ya sólo nos queda escribir el libro.

Aracena renace en noviembre

2011-11-15T07:30:00.007+01:00

Aracena es una bella localidad enclavada dentro del Parque Natural “Sierra de Aracena y Picos de Aroche”. Destaca por su situación estratégica (es uno de los primeros pueblos relevantes –si lo visitamos desde Sevilla- que nos encontramos), económica (sobresale la industria del cerdo ibérico), pero, sobre todo, lo que la diferencia de las demás del entorno, es por su importancia turística, ya que, además del interés paisajístico que despierta, se une también el que supone la existencia en sus entrañas de una magnífica cueva, (“La Gruta de las Maravillas”) y la belleza de su casco urbano, regado con una exquisita arquitectura religiosa, civil y popular, que lo hace determinante.
Este fin de semana hemos vuelto a visitarlo. Si las razones esgrimidas anteriormente no fuesen suficientes para hacerlo, se ha añadido, además, el que celebraba las Jornadas Micológicas que todos los años por estas fecha realizan. Y como es lógico, no lo hemos pensado dos veces y nos hemos plantado allí, la emoción de probar las primeras setas de la temporada es una excusa suficiente.
Es bien cierto que, para los que conocemos el pueblo, no nos resulta difícil seguir degustándolas el resto del año, hay establecimientos donde no les falta nunca este delicioso manjar, es el caso concreto del “Bar Sirlache”, pero la ocasión de saborear las primeras, unido al fenomenal ambiente que esta actividad despierta en el pueblo, genera un aliciente especial en nuestra motricidad que hace que no podamos resistirnos.
El tiempo ha respondido. No ha llovido, el sol no ha molestado y la temperatura ha sido excelente para andar por la sierra. En definitiva, la jornada no ha podido ser más positiva: después del impasse impuesto por el verano, hemos retomado nuestras caminatas por el monte, hemos comido las primeras setas de la temporada y bebido los primeros mostos de la sierra en “El Rincón de Juan”, el de ésta semana, de Arroyomolinos de León (localidad serrana de la provincia de Huelva), y para colmo de la suerte, hemos logrado coger dos buenos cestos de gallipiernos, ¿alguien puede pedir más?

Estas son algunas de las imágenes de la jornada. Deben perdonar la escasa calidad de éstas, pero lo cerrado del día hacía imposible captarlas con mejor nitidez.

Fachada de la iglesia de Nuestra Señora de los Dolores, construida entre el siglo XIII y XIV, en estilo gótico-mudéjar, por la orden de los Templarios. Su aspecto exterior es el de una iglesia-fortaleza, estilo que caracterizaba a esta orden de monjes guerreros.

Torre de la iglesia de los Dolores, situada en la parte norte de ésta, junto al ábside. Es de clara influencia almohade -probablemente sería el alminar de la antigua mezquita andalusí que se hallaba en el lugar que hoy ocupa la iglesia templaria- recordándonos a su hermana sevillana, la Giralda. Su fachada está compuesta por tres frisos, el primero de ellos formado por dos arcos ojivales, y los otros dos restantes, por dos paños de bellísima sebka, ¡auténtica filigrana almohade! Es una pena que no se conservara -como ha ocurrido en Almonaster la Real-, la antigua mezquita mudéjar, ya que, a la vista del alminar, podemos imaginar la belleza que encerraría esta desaparecida construcción.

Iglesia de Nuestra Señora de la Asunción, comenzada en el siglo XVI; hasta que en 1996 se concluyó definitivamente. Es de estilo renacentista y en su construcción colaboraron entre otros arquitectos, Diego de Riaño, Juan de Calona, Hernán Ruiz II, Vermondo Resta, Pedro de Silva y Matías de Figueroa, entre otros.

Fachada del Ayuntamiento, del arquitecto andaluz, Aníbal González. El estilo es neomudéjar.

Fachada del Casino, del aquitecto Aníbal González. El estilo pertenece al regionalismo andaluz.

Vendedor de castañas

Castaños

Tentullos (Boletus Edulis)

Plato de tentullos

Piara de cerdos ibéricos comiendo castañas

Plato de carne ibérica

Ejemplar de Gallipierno (Microlepiota Procera)

El resultado de nuestra búsqueda

El otoño

2011-11-14T07:30:00.016+01:00

El otoño, esa mágica y lírica estación, nos inunda los sentidos y nos desborda de belleza. La luz rivaliza con los colores, jugueteando entre los árboles, revelando asombrosas tonalidades. La tierra se convierte en teñidas y crujientes alfombras que nos invitan al paseo y a la contemplación de desnudos e implorantes árboles que, mirando al cielo, sueñan primaveras.

Festival de colores, bosque encantado, gnomos y hadas brincan alrededor de sus nuevas casas resurgidas, las setas. Los madroños presumen de rojo y las piedras de musgo. Olor a castañas, a nueces y a olvido.
Caen las hojas de los árboles como las del almanaque de nuestra vida. El sentido entierra pasiones, arranca olvidos, que el corazón vuelve a desenterrar. El aire, ocre y limpio, impone nostalgias en la mirada y estertores en el alma, que se niega a morir, apasionada.
El otoño nos envuelve con sus colores, sus aromas y su magia, y nos hace soñar, por un corto espacio de tiempo, que somos capaces de reconciliarnos con la vida, y sentirnos agradecidos por poder ser, un año más, afortunados espectadores del mismo milagro.

Texto: Carmela

Dos azulejos con dos sentencias lapidarias

2011-11-09T07:30:00.001+01:00

La curiosidad me atrajo a fotografiarlos. Hay miles de azulejos donde los “pensadores” anónimos dejan impresas sus modestas frases que, con el transcurrir del tiempo y la evidencia de los acontecimientos, se convierten en un auténtico reflejo de la actualidad.
Estos que se muestran aquí –y algunos más que he guardado para otra ocasión- los encontré en la bella Guadalupe, en la provincia de Cáceres, mientras disfrutábamos de sus deliciosas calles detenidas en el tiempo, y su magnífico monasterio.
Vaya mi enhorabuena a éstos artistas populares.

La sociabilidad nos convierte en seres domesticados

2011-11-08T07:30:00.013+01:00

El pato que sale a mi encuentro es una de los que hace tan sólo unos meses –antes de que el parque se abriera al público- se mantenía silvestre, algo más adelante en el arroyo, en una isleta existente en el mismo, poco antes de que sus aguas abandonen el espacio reservado. En ese hábitat vivieron durante bastantes meses, asustadizos, esquivos, fugaces, incluso fotografiarlos resultaba harto complicado: la genética les informaba de qué animal debían cuidarse.
Hasta hoy, no había observado la mudanza que habían realizado. Bien es cierto que por motivos climatológicos (el implacable calor de mi tierra), hacía algún tiempo que ya no paseaba por el parque, a no ser a visitar a los colegas de los huertos, pero esto último lo hacía directamente, sin necesidad de pasar por el lugar donde habitaban últimamente.
Ha sido esta tarde, después de que las fuertes lluvias hayan dejado la tierra empapada y el olor de éstas -y la de los cientos de árboles que hermosean el paisaje- nos ha llamado a arrebato, cuando hemos paseado, relajadamente, por sus prados y sendas, tratando de recuperar el tiempo transcurrido. De pronto, cuando ya casi finalizábamos nuestro paseo, al pasar cerca de la laguna donde moran otros tipos de ánades –éstas auténticas libres y salvajes- descubrimos que de su orilla salía un pato que se acercaba, raudo, hacia nosotros. Es de los denominados “caseros” -esos que de pequeñitos compramos como juguetes a nuestros hijos, y luego, cuando han crecido lo bastante y ya no nos resultan graciosos, lo largamos-, que al oír el ruido de la bolsa de plástico que llevábamos, se acercó a toda velocidad, y sin temor, hacia nosotros.
Es curioso la capacidad de adaptación de los animales. La necesidad de satisfacer sus necesidades estomacales les ha hecho perder el miedo que en un principio les protegía. Me recordaba el capítulo del libro del Principito, donde el zorro le rogaba a éste que lo domesticara. La cercanía a los hombres los ha convertido en unos patos domesticados, dependientes, adaptados. A cambio de compañía y de alimento, han renunciado a su libertad y a sus orígenes. Los otros, los patos salvajes, asilvestrados, llevan más tiempos que estos en la laguna y jamás han cedidos en sus costumbres. Es una lección que nos ofrece la naturaleza. A semejanza de los patos, hay hombres que nacieron para ser libres y hombres que lo hicieron para ser domesticados.

Debate electoral: La constatación del bipartidismo en España

2011-11-07T07:30:00.007+01:00

Yo seré uno de esos indeseables que esta noche, repitiendo lo que ya se ha transformado en una tradición en Noche Buena, apagarán la tele y la radio para no ver ni escuchar el fraude de debate electoral que pretenden colarrnos. Por narices quieren convertirnos en un remedo de la política que se desarrolla en EE.UU, o sea, la alternancia en el poder de dos partidos similares, uno, de centro izquierda (el PSOE, que no entiendo por qué continúa insistiendo en “apellidarse” como socialista y, peor aún, obrero), el otro, de centro derecha (el PP), estas escasas diferencias sólo en el argumento, en el palabrerío, pero semejantes en la practica.
“Por sus hechos los conoceréis”, y nunca estuvo más acertada la expresión porque, en definitiva, las actitudes, los resultados, las obras, son las que específicamente nos califican. Que Rajoy y Rubalcaba son la misma cosa, está más que demostrado. Ninguno está por calar, son melones dados a probar. El primero hace algunos años, cuando ocupó varias carteras ministeriales en los gobiernos de Aznar, y el segundo, como ministro de todas las cosas en los gobiernos de Felipe González y hace poco, en el del “iluminado” Zapatero.

Otra razón, determinante, para no colaborar en este esperpento antidemocrático, es el ninguneo y desprecio que se le hace al resto de formaciones políticas que tienen un fuerte respaldo electoral y mucho que contradecir a las propuestas que ofrezcan estos dos partidos de derechas. El debate quedará convertido en una retahíla de falsas alternativas económicas y sociales y de insanas acusaciones, pero se echarán de menos las alternativas que, desde la izquierda, pueda realizar algún miembro de ésta, y cuando digo de izquierdas, no me estoy refiriendo al PSOE.
Llevamos casi dos años de precampaña electoral, precampaña que se ha intensificado desde que, a finales de julio, Zapatero anunció –después de haber negado mil veces (igual que hizo con la crisis) que no adelantaría las elecciones- la fecha del 20 de noviembre para la nueva cita con las urnas. Desde entonces, la contaminación televisiva, radiofónica y de prensa escrita sobre los dos candidatos de la derecha es alarmante. España se ha convertido, por arte de los “periodistas” a sueldo de los dos grandes partidos, en un estadio de fútbol donde solo juegan dos únicos equipos. Da miedo abrir el periódico, ver la televisión o escuchar la radio, por temor a que estos alienígenas que pululan por los “desinformativos” y tertulias, terminen contagiándote su malaleche, porque al principio de este invento (las tertulias), hace ya unos buenos años, aún sabían comportarse y aparentar como que eran independientes, pero de un tiempo acá, ya ni se molestan en guardar las formas. Todas las tertulias están constituidas de la misma forma: un moderador que no modera, que participa más que los propios tertulianos, y que, dependiendo de la desviación lateral que padezca, así arrimará el ascua a la sardina que le paga; dos o tres tertulianos del bando de centro derecha y otros dos o tres del bando de centro izquierda, y a publicitar todas las bondades que poseen sus líderes y sus partidos, algunos con tanta vehemencia que ponen en peligro la integridad física del contrario.

Pero si hay una razón de peso para apagar todos los aparatos, ella es que ya estoy “jarto”. “Jarto” de ver con qué impunidad nos mienten (Rubalcaba es un capeón. ¡Mira que proponer ahora cosas que votó en contra en el Parlamento, hace tan sólo unos días! Rajoy un zorro. Calla, esperando la victoria, para multiplicar por dos, por tres, los recortes sociales que tanto ha criticado que impusiera su partido hermano), y el pueblo sin un gesto de rebeldía. Me desanima comprobar cómo cada día, cada mes, cada año, son más los trabajadores que se desclasan y defienden a estos partidos antisociales y antiobreros. Jamás he logrado comprender cómo un currante puede votar a un partido de derechas. Pasan del PP al PSOE, del PSOE al PP, como quien va de "viacrucis" bodeguero.
Por desgracia, es algo que está ocurriendo cada vez con más frecuencia. El trabajador solo se acuerda del partido de izquierdas cuando tiene conflictos laborales, es cuando recurre a él para que lo “salve”, luego, cuando ha salido del agujero, cuando sus problemas se han resueltos, a votar otra vez a los que lo ha puesto en esa tesitura.

Y para aumentar la “jartura” –y ya acabo-, los casi 500.000 euros que va a costar la fiesta. La verdad es que muchos no lo entendemos. Los artistas (Mariano y Rubalcaba) actúan gratis; el moderador, Manuel Campo Vidal (hablando de periodistas, aquí tenemos un buen ejemplo de apesebrado: de maoísta en los tiempos de militancia en Bandera Roja, miren ahora qué buenos platos le sirve a la élite “socialista” cuando la entrevista), tampoco cobra; los cronometradores del tiempo, tampoco, son voluntarios del baloncesto; los técnicos de cámaras, sonido, iluminación, etc., pertenecen a TVE; el espacio -el Palacio de Congresos de Madrid- está cedido, con lo cual ¿alguien me puede aclarar en qué se van a gastar esos más de 80.000 de pesetas? Para los tiempos que padecemos, en verdad que es otra más de las contradiciones de nuestros políticos: mientras que ellos nos exigen apreturas, por otra parte despilfarran el dinero que nos quitan a nosotros.

Como pueden comprobar, tengo razones justificadas para que esta noche, nada más que acabe de tomarme el yogur, me meta en la camita, coja un buen libro y estaré leyendo hasta que Morfeo acabe con mi intransigente resistencia. Mañana, pasado, y el otro, como en el fútbol, nuestros mortificantes periodistas nos darán su parcial cuenta de los resultados. Los dos habrán ganado. Los dos estarán convincentes. Y es que, cuando la masa se deja transportar, se diga lo que se diga, se mienta lo que se mienta, el éxito está asegurado. Que ustedes lo digieran bien.

El poema más horroroso del mundo

2011-11-02T07:30:00.002+01:00

Sé bien que no derribará barreras, ni servirá para consolar a una dolorida mujer en sus ratos de soledades. Tampoco animará a un pueblo a destronar a sus tiranos, ni a recomponer las tristezas de los corazones rotos. Sé que no llenará las barriguitas vacías de los niños desfallecidos de hambres, ni servirá para curar a los desafortunados en amores. Tal vez sea una cursilada. Quizás una arrogancia desmesurada, un adorno innapropiado, pero es que, cuando algo sale del interior, de ese apartado lugar que sulen mal llamar, alma, aunque sea el acto más desastroso y abominable del mundo, para el que lo da a luz, para el que lo escribe, es el hijo más bello y querido. Así, el poema más terrible, más detestable, peor construido, menos sonoro, para su autor, el poema más horroroso del mundo, se puede convertir en la cración más perfecta del universo.
Y es que, el otoño, incita a estos menesteres. Uno no acaba de superar el gran espectáculo que supone observar, tras las ventanas, los grandes nubarrones grises que se abrazan al horizonte, ni la sonora sinfonía que produce, las gotas de lluvia golpeando los cristales. ¡Ese si que es todo un poema de otoño!

Hay un mar, y un cielo, donde se recogen las almas doloridas.
El mar son tus ojos, el cielo, mi angustia.
Hay una estación, vacía, sin trenes ni pasajeros,
un andén, una maleta y mil anuncios en las paredes.
El sol ha salido lleno de encono,
pero los graffitis colorean las jornadas de los obreros
para hacerles más llevadera su joroba,
pero en las noches, cuando el cuarto menguante aparece,
las tabernas rebosan de espantosos deseos evanescentes.
No hay lagartos por la calle.
Tampoco se atreve a salir la salamandra.
Todo está lleno de quinquis y de grises,
de putas hambrientas por contagiarte el sida,
de amores esquemáticos y carias huecas.
La inmensidad del mundo
no es más que la imposibilidad de mis deseos,
la escasez de tus caricias,
la exigencia de tu sufrimiento.
Hay un mar de propósitos
y un cielo de quieturas,
un halo de ternuras insufribles
y un camastro desvencijado donde me deshilacho.
Entre los cuatro me desenvuelvo,
a un paso de cada uno me encuentro.
El mar, es un precipicio de deseos,
el cielo, una nube donde cabalgo,
el halo, el vestido con el que me disfrazo,
y el camastro, el hueco tibio de tus brazos, donde me refugio.

Halloween entierra a nuestros muertos

2011-11-01T07:30:00.004+01:00

La idiotez invade el país. Cada día compruebo con más estupor, cómo las cosas más absurdas y frikis nos invaden. No es que hayamos destacado por ser excesivamente ingeniosos durante la historia, pero al menos, antes de que las películas norteamericanas nos invadieran y los “modernísimos” se pusieran manos a la obra, el país conservaba casi intactas las tradiciones centenarias. Y no es que yo sea un intransigente conservador al que le enloquece revolcarse en las viejas costumbres, pero puestos a escoger, uno prefiere celebrar el día de Navidad, antes que el día de acción de gracias; prefiero que sigan trayendo los juguetes los Reyes Magos, a que lo haga el gordito de la Coca-Cola; y, por supuesto, prefiero llevarle flores –aunque sea sólo una vez al año- a mis queridos muertos, que vestirme de payaso y salir a la calle a pedir caramelos.

No sé qué le ocurre a esta sociedad. La noto cada día más superficial y vacía. Todo lo que suponga cachondeo es acogido al momento. Nada importan los cinco millones de parados, el millón y pico de familias que no ingresan ni un euro en la casa, el peligro que se avecina con la victoria electoral de Rajoy. Nada duele. Nada nos detiene.
Así, poco a poco, nos vamos hundiendo. Nos vamos convirtiendo en seres comatosos que sólo necesitamos para sobrevivir, sabernos vivos. Lo demás es superfluo. No sirve para nada profundizar, la ordinariez es el alimento que nos mantiene calamitosamente en pie.

En este momento, cuando el sol acaba de hundirse por occidente, la noche pacífica de otros días está siendo adulterada por el estallido de petardos y cohetes. No sé de donde ha venido esta moda. Desde hace un tiempo, a falta de originalidad para mostrar tu contento, el sucedáneo es el petardazo. Incluso en Navidad, ha sido el sustituto de la pandereta y la zambomba. Ya no suenan los coros de campanilleros por las calles de mi Andalucía, ni huelen las casas a los dulces que las madres hacían para la ocasión. Ya no se escuchan villancicos y los pocos que se oyen, mejor no hacerlo: son ñoñas canciones norteamericanas.

Mañana, nuestros muertos, estarán un poco más muertos. Pocos serán los que acudan a limpiarles la tumba, cambiarles las flores secas, quitarles los jaramagos que en los extremos han crecido y, de paso, contarles, en voz baja, cómo van los asuntos de la familia. ¡Hace tanto frío allá abajo, que no les vendría mal un poco de ternura! Por un día les hará bien que les miremos, fijamente, a los ojos de esa fotografía que depositamos hace bastantes años sobre su tumba.
Recuerdo, cómo el cuarto de mi madre se transformaba en noviembre en una capilla. Sobre la mesita de noche, junto a las fotos de los seres desaparecidos, un pequeño vaso de agua, con algo de aceite, contenía la luminaria que desprendían varias mariposas encendidas. Aquella luz se mantenía viva –siempre me pareció un milagro- durante todo el mes noviembre. Jamás la vi por un instante apagada. Daba la impresión que de su luz dependía la conexión extraterrenal con los seres desaparecidos, los parientes queridos que se fueron.

Y hoy ¿qué tenemos? No nos queda casi nada. Estamos tan menguados, tan vacíos, tan huecos, que celebramos una fiesta extranjera, lejana, carnavalesca, chirriante, de mal gusto y payasa. Son cosas de la “modernidad”, imitaciones sociales de la cinematografía. Como somos tan supermodernos y estamos tan escasos de personalidad, llegará el día en que –a imitación del Gran Imperio- acabemos celebrando –también- el día de acción de gracias, aunque la mayoría no sepa qué celebra.
Y los petardos siguen tronandos. ¿Es que son necesarios?

Nacionalistas, insolidarios y mosqueones

2011-10-31T07:30:00.002+01:00

Uno, a pesar de que llegue a cumplir dos mil años, no dejará de sorprenderse un solo día. En esta ocasión, mi perplejidad ha sido motivada por la reacción que el nacionalismo catalán ha tenido ante las palabras pronunciadas por Gregorio Peces Barba, persona que, hasta la presente, siempre se había caracterizado por la mesura y el respeto por los demás, pero se ve que ya, hasta las rocas más sólidas del espectro terráqueo, se están reblandeciendo y no pueden permanecer inalterables ante los envites verbales a los que nos tienen acostumbrados desde hace algún tiempo, los catalanes insolidarios.
Resulta paradójico, pero, aunque no lo parezca, el surrealismo existe. Llevan toda la vida insultando a las comunidades del estado menos favorecidas económicamente, y mire usted por donde, en cuanto los que están hartos (¿tendría que escribir “jartos” para que los Léridas de turno supieran que nosotros también escribimos y hablamos de manera distinta a los castellanos, y no se nos considera idioma?) les propinan un piropo, van los tíos y se cogen un rebote de mil demonios. ¡Vaya si son susceptibles! ¡Habráse visto la piel tan sensible que tiene el oso! Entérense de una vez, señores insolidarios. Lo que ha dicho Peces Barba no es más que la punta del iceberg de lo que muchos pensamos. Ya podrían haber formado parte de Francia, de Bélgica, de Rusia o de China, que al resto de los territorios de la península nos hubiera sido más beneficioso. Así, no tendríamos que habernos visto obligados, cientos de años, a tener que comprar los tejidos que vuestras industrias textiles fabricaban, a pesar de que los procedentes de los países bajos resultasen más baratos. Ni tener que financiar, nuestras Cajas de Ahorros, la creación de vuestro tejido industrial, mientras que el resto de regiones eran condenadas al atraso tecnológico. Tampoco habríamos tenido que soportar la “colonización” comercial de que somos objeto. Habéis extendido sucursales de vuestras empresas –sin que os produjera ningún ataque de repugnancia- por todo el territorio ibérico, centrando la facturación en Barcelona, con lo cual, el IVA que genera esta actividad, os lo apropiáis para vuestro beneficio. ¿Es que creéis que los demás nos chupamos el dedo y no nos damos cuenta de la jugada? Queréis –como el resto de los buitres- el reparto insolidario de las riquezas que genera el país, pero sin renunciar a instalar vuestros chiringuitos empresariales más allá de vuestras fronteras.
Miren, señores nacionalistas sensibleros, vuestro ingenio productivo lo tememos bastante calado. Vosotros (Cataluña, Euskadi, Madrid) no es que produzcáis más que el resto de los territorios, entérense de una vez, por favor, lo que ocurre es que tenéis la suerte de tener en vuestras capitales, la mayoría de las centrales de esas empresas (BBVA, Caixa, Endesa, Nutrexpa, Bankia, etc.).
Todas ellas hacen “el negocio gordo” fuera de la comunidad en la que facturan, cosa que antes no tenía importancia, ya que el que recogía los beneficios producidos, era el gobierno central, el cual los repartía equitativamente, según el número de población de cada comunidad, con lo cual se producía un reparto justo y equitativo de la riqueza del país, riqueza que era posible gracias al esfuerzo y a la colaboración del conjunto de la ciudadanía, unos produciéndola, otros consumiéndola.
Ahora, el nacionalismo trasnochado, pretende cambiar estas reglas de reparto solidario. Están tan salidos de órbita, que hasta llegan a creerse sus propias mentiras. El nacionalismo, además de haber sido siempre peligroso para la estabilidad del resto de los países, y ser un instrumento de derechas, es insolidario, avaro, rapiñador, excluyente, poco respetuoso con los demás y levitante. Nada tiene que ver esto con el respeto que debemos mostrar hacia un pueblo que tiene la suerte de poseer diferencias históricas específicas: lengua, costumbres, cultura, etc. De todos es conocido cómo fueron “unificados”, por el envidioso y agresivo nacionalismo castellano, los distintos pueblos de lo que hoy llaman España: a sangre y espada. No hay nada más que echar una ojeada al mapa autonómico y observar lo poco que tenemos en común los habitantes de una región con los de otra, si no, baste analizar las coincidencias de un gallego con un andaluz, la de un extremeño con un catalán, o la que hay entre un valenciano con un vasco, por citar sólo una cuantas de ellas.
Basta con escarbar un poco y, al momento, comienzan a brotar los elementos diferenciales de cada una. Ninguna de ellas mejor que la de al lado, que quede claro. Este es un concepto que, por lo visto, se emperran en obviar el nacionalismo manipulador. Pero una vez abocados a las consecuencias históricas, la realidad es como es, lo que no es lógico, a estas alturas, es empeñarse en empeorarlas. Porque –pregunto yo-, ¿qué sentido tiene hoy la desmembración del estado, cuando el perfil de los acontecimientos nos encaminan a una globalización total? ¿O es que a esta derecha nacionalista recalcitrante lo único que le escuece es pertenecer a España? Lo que ocurre, después de decir tantas mentiras e idioteces, es que uno corre el riesgo de creérsela.
Me viene a la memoria una anécdota que sucedió en un viaje donde el guía –argentino- acompañaba a un grupo de hispanohablantes (lo componíamos andaluces, madrileños, castellanos, vascos, catalanes, argentinos, chilenos, ecuatorianos, etc.), y cual no fue su sorpresa –y a la vez la de todo el grupo- cuando el guía fue “abordado” por una pareja de catalanes que le preguntó que si las explicaciones no las podía dar, también, en catalán. ¡¡¡¡¡ No se puede levitar más!
Sería arriesgado asegurar si con la incorporación de Portugal al estado español, en lugar de Cataluña, hubiésemos ganado algo. No seré yo quien se arriesgue a pronosticar un acontecimiento que entra más dentro de la predicción adivinatoria que de la realidad histórica. Judíos hay en los dos sitios –quizás algunos más en Cataluña que en Portugal-, pero es innegable que, los que se asentaron en el noroeste de la península son, más insolidarios y avaros que los del oeste.
El nacionalismo catalán sólo piensa en él, sin importarle las consecuencias que produce su actitud individualista. Por mí pueden tener la independencia cuando les plazca, pero que quede claro, como andaluz exijo que, el IVA que se recaude por las actividades que sus empresas realicen en mi comunidad, se queden en la Hacienda Andaluza, como ocurre con las demás extranjeras. Que no nos vengan con monsergas de independencia, SI, para algunas cosas, e independencia, NO, para la “pela”.
En fin, que debemos tener cuidado con lo que opinamos del nacionalismo y los nacionalistas, ya que, como ha sucedido esta pasada semana con las declaraciones del viejo político, estas sensibles criaturas, que se llevan todo el día ofendiendo a los demás, por desgracia, tienen la piel muy fina y cualquier cosa que se les diga, le escuece.
Pues saben lo que digo: que si les pica lo que ha dicho Peces Barba, “po´que s´arrasquen” y prueben de su propia medicina. ¡Faltaría más!

Repitiendo los mismos errores que en al-Andalus

2011-10-26T07:30:00.002+02:00

Veo la situación en el norte de África y en la península arábica y no puedo, por mucho que lo intente, sustraerme a lo que históricamente sucedió en al-Andalus. Las intrigas tribales, los personalismos, las envidias, las traiciones, todas colaboraron para que esa magnífica utopía que, venida del oriente medio, y eclosionada en Andalucía, se fuera al garete. El pueblo árabe no posee el concepto de solidaridad étnica, no se sienten hermanos, la religión los separa, la pertenencia a la tribu, en pleno siglo XXI los enfrenta, no hay más que ver el pasotismo que mantienen en el conflicto de Palestina, por resaltar el más bochornoso, pero también es de significar el boicot que le han hecho al acorralado Gadafi: nadie, ninguno ha sido capaz de contravenir las órdenes del emperador mundial, y darle asilo humanitario, a pesar de que conocían que el Nóbel de la Paz no pararía hasta matarlo.
Son muchas cosas las que me separan de mis lejanos primos árabes, quizás menos de las que admito, pero aunque sean dos, tres, o tan sólo cuatro, hay una esencial que inclina definitivamente la balanza: la de su contumaz insolidaridad y la de la hipocresía sistemática. Son dos elementos con los que no transijo, dos cualidades que determinan a las personas con las que he de vivir, y la verdad, conocida la historia de mi tierra, las artimañas, las traiciones, las engañifas que contrajeron con los invasores castellanos para desbancar al contrario –aunque luego ellos no gobernaran y se convirtieran en vasallos de los cristianos- me hacen temer mucho por esa parte del mundo que quiero y amo, y presiento que se repetirá en el tiempo la experiencia vergonzante de al-Andalus: ni para ti, ni para mí, sino para el invasor extranjero.

Dos poetas (Ana Rossetti y Julio Llamazares), dos poemas

2011-10-25T07:30:00.008+02:00

París

Dime, en dónde, en qué avenida tus pies,
por dónde el rastro, en qué sendero.
Tus piernas, esas cintas que el vello deshilacha
y en la ojiva, el pubis, manojo de tu vientre,
la dovela.
Crece en tu torno el gladiolo,
llave azul, violador perenne,
y tres diosas
quieren morder contigo la manzana.
La negra mariposa se entretuvo en tu pecho,
en la brizna más rosa ya tiernamente liba.
Y tu rostro, en lo alto,
ignora todo el fruto
que tu mano contiene.

Ana Rossetti es una poeta andaluza, nacida en la Isla del León (San Fernando, Cádiz) en 1950, siendo una de las voces más exuberantes e intensas de la literatura española.

Cuando vuelvas a casa, te explicaré el sonido del sol
entre los fresnos y el sabor de los panes más antiguos.

Te llevaré en silencio hasta un lugar de brezos.

Te mostraré la gruta helada del deseo donde se esconden
treguas verdes y hogueras esparcidas, y tú serás,
bajo mi vientre, como sangre mordida.

Entonces, desgranaré en granos azules el silencio.

Mi voz es vieja (y tú lo sabes) como una campana colgada
del vacío. Mas no hallará paredes desdobladas donde
ocultar sus ecos más profundos, ni habrá viñas
agreces sembradas en su asombre.

Porque, ya para entonces, la mansedumbre habrá
brotado como vinagre vertida sobre el sueño, y no
habrá quien reclame los surcos desolados de tu ausencia.

Cuando vuelvas a casa, te explicaré el rumor de
las ortigas en la sangre.

Julio Llamazares nació en el desaparecido pueblo leonés de Veganián, en el año 1955. Es autor de una de las más bellas e importantes obras de la literatura española, "La lluvia amarilla", todo un ejercicio admirable de descripción pormenorizada y poética del paisaje rural y la resistencia, a dejar de existir, de sus últimos habitantes.

La sonrisa silenciada de un niño

2011-10-24T07:30:00.004+02:00

No hay mayor violencia en el mundo que aquella que le roba la infancia a un niño

Son esas menudas cosas que no piden venir al mundo, esos trocitos de nosotros mismos que llevan nuestra propia sangre, ese milagro que se engrandece con el tiempo. Los traemos a la vida inconscientemente, muchos como adquieren una mascota en la tienda del barrio, otros ni siquiera como animal de juego, los engendran por ignorancia, por accidente sexual, por descuido gravoso, y llegan con sus caritas y manos arrugadas a respirar la asfixia que nosotros le damos.
Algunos vienen con la desgracia bajo el brazo. Son muchos los que desde muy pequeño son explotados laboral y sexualmente por sus propios padres, por aquellas personas que lo engendraron en la oscuridad de la choza, pero con pocos años son arrojados a la calle para aliviar la penuria económica que padece la familia. Los emplean en las minas para que accedan a los lugares donde no cabe un adulto; recogen lo que hay de valor en los grandes vertederos de los extrarradios; piden limosnas en las calles de las ciudades, fabrican pesados ladrillos para las construcciones, etc., cuando no son empleados asquerosamente para el trato sexual.
Son chiquillos sin futuro, sin aspiraciones, sin edad, que sólo tienen el consuelo que una bala, o la punta afilada de un cuchillo, ponga fin a su desgraciada vida.
A otros se les emplea en las terribles guerras que asola el mundo. Son guerras que promocionan los mayores, pero en la que cada vez con más frecuencia, se ven envueltos adolescentes y niños que apenas pueden con el fusil con el que disparan, y que, por supuestos, desconocen por qué motivo pelean.
Son niños desamparados, sin vida propia, ajenos a su infancia, abandonados a su suerte por un primer mundo que revienta en la tontería y la opulencia. Dicen las organizaciones humanitarias que trabajan en esos sitios que con la mitad de lo que tiramos a diario a la basura en occidente, hay suficiente para poder alimentar a todos los niños hambrientos del mundo, y que con sólo un día de ayuno, aseguraríamos las necesidades alimenticias de esos países por muchos meses.

No lo puedo remediar. La mirada de estos niños se me clava en el alma cada vez que los contemplo. Cómo es posible que la humanidad haya llegado a estos extremos: en una parte del mundo la gente se muere sencillamente de hambre, mientras en otra, morimos impúdicamente hartos. Cuesta mucho creer en bondad del ser humano. Insolidaridad y despreocupación es lo que nos hace que sigamos adelante, si no, sus miradas se nos clavarían en el cuerpo como auténticos puñales. No hay derecho.

Participación internacional en el asesinato de Gadafi

2011-10-22T10:02:00.008+02:00

Ahora, todos niegan su autoría. Es lo malo que tiene Internet, que se opone tajantemente a que determinadas noticias sean silenciadas, o bien, manipuladas, cosa que ocurría con excesiva frecuencia hasta que este artilugio, inventado por el ejército americano para sus intereses militares, se les fuera de las manos.
Todos hemos visto cómo a un prisionero de guerra se le ha negado los mínimos derechos internacionales que le respaldan, hemos presenciado cómo el dictador, una vez preso, era dejado en manos de la masa, esa turba de cobardes indeseables que se amparan en el anonimato más cruel para cometer los actos más ominosos, masa aborregada que, no lo olvidemos, es manipulada, desde dentro, por destacados miembros del espionaje americano, conduciéndola a realizar estos criminales actos.

Ahora -¡en buen momento quiere limpiar la deshonra!- la OTAN niega su participación en el asesinato, ahora que es bien sabido que fue ella la que acorraló al convoy que transportaba al fugado, y la que lanzó los primeros misiles sobre él. Ahora pretende lavar la desvergüenza de saberse –y saber que sabemos- que es una marioneta estratégica en manos del Imperio Americano. Nos dijeron –nos mintieron- que sólo intervendrían en misión humanitaria, que crearían un corredor protector entre la aviación gubernamental y los sublevados en Misrata, pero una vez destruida la aviación gadafista, cuando el peligro de bombardeos aéreos había terminado, la emprendieron destruyendo la flota naval, cuando acabaron con ésta, iniciaron la destrucción de supuestos sitios estratégicos gubernamentales, entre los que se encontraban escuelas, almacenes de alimentos y hospitales.
Pero fue tan ambicioso el espíritu de destrucción de los pacificadores de la OTAN que cualquier objeto con cuatro ruedas, cualquier columna de refugiados que se pusiese en marcha buscando la salvación de los países limítrofe, eran salvajemente atacada por esta jauría de salvadores democráticos en que se ha convertido los soldados de la organización occidental. Y es que está todo programado, la enseñanza la ha impartido un buen profesor que se formó en la escuela de Irak. Su teoría es bien sencilla: destruye, arrasa, saquea, cuantas menos cosas dejéis en pie, más lucrativo será el negocio que harán después nuestras empresas.

Gadafi ha muerto, ha sido asesinado. Ahora todos quieren lavarse las manos: los de la misión de paz niegan su participación en el magnicidio, cuando unas horas antes se jactaban de haberlo hecho; el Nóbel de la paz, el indecente Obama, se felicita por la pacífica conclusión de la operación; y la desvergonzada ONU solicita, en voz muy queda, a los dirigentes democráticos del nuevo país, una investigación parcial sobre los hechos. ¡Habráse visto mayor hipocresía! Pedir a los propios asesinos que se investiguen y –rizando el rizo, como en una película surrealista- se autoinculpen.
¡Venga yaaaaa, Naciones Unidas! Eso no te lo crees ni tu, que decimos por mi tierra.

Éstas son las imágenes de la vergüenza:

El fantasma de Gadafi corretea por la Casa Blanca

2011-10-21T09:20:00.009+02:00

La opinión es generalizada. Por mucho que quieran engañarnos, hay un sector importante de la población que no se traga las informaciones que las "autoridades" libias dan del suceso. Ahora quieren hacernos creer que murió en un cruce de disparos entre "rebeldes" y leales al régimen, cuando todos conocemos que la única exigencia que imponía el águila americana era la muerte del, hasta ahora, amiguete occidental. Estados Unidos no se anda con tonterías, y si es capaz de montar un ataque terrorista, y matar a miles de compatriotas suyos para justificar un ataque imperialista en cualquier lugar del mundo, ¿cómo va a cogérselas con papel de fumar ante un dictadorcillo que ha tenido la imprudencia de abandonar el rebaño?
Obama -el gran Nóbel de la Paz- lo quería muerto, y los esbirros que gobernarán, con la misma tiranía que Gadafi, los destinos de Libia, no han hecho más que obedecer al gran amo. Gadafi ha sido asesinado, y una vez muerto, vejado, apaleado, zarandeado, zapateado, etc., todo un gran ejemplo de respeto y democracia de un pueblo -no lo olvidemos- al que occidente ha empujado a la rebelión y al genocidio.
Como testimonio de que son muchos los que opinamos que lo de Gadafi ha sido un asesinato en toda regla, me permito traer a este Rincón el comentario que ayer publicaba un colega y amigo en el bolg Y tú quién eres. Es escueto y contundente, lo justo para denunciar la hipocresía imperante en la política mundial.

"Gadafi ha muerto. - Perdón - Gadafi ha sido asesinado."

"El mundo es invadido con todo tipo de información.
OK, los EEUU apoyados por la OTAN y los países subordinados a su política , celebran la muerte de Gadafi, su desaparición les abre las puertas de Libia. No nos engañan, a estos y a sus compinches no les preocupa la paz ni la libertad del pueblo libio, sólo les interesa el saqueo de sus yacimientos petrolíferos, que según los entendedidos, puede alcanzar la bonita suma de 900.0000 barriles de petróleo diarios.

El saqueo oficial está servido

Ahora os dejo con J.L. al que le agradezco desde aquí su aportación (no solicitada) a mi blog."

Gadafi asesinado

2011-10-20T17:20:00.004+02:00

Estoy terriblemente endemoniado. Sé que diré cosas que más tarde me pesen, pero no me importa, ahora es necesario que suelte la rabia que contengo. Han matado a Gadafi -y eso que sólo le dispararon a las piernas, vean las imágenes-, lo han asesinado los “demócratas” que pretenden instaurar una democracia en un país que sólo entiende a base de palos. Siempre es lo mismo; los supuestamente opositores al Gran Imperio, acaban de la misma manera: asesinados. Pocos son los fascistas, los dictadores de derechas que no mueren dulcemente en sus aposentos. Y no es que yo me rasgue las vestiduras por estos nuevos tiranos africanos y árabes, lo que ya me toca los cataplines es que siempre se “solucione” de la misma manera: ejecutándolos. ¡Vaya ejemplo de democracia! La vida da muchas vueltas y no pretendo ser perverso, pero ojalá se instaure en esos paises -en Libia, Túnez, Egipto, Siria, Irak, Yemén- un régimen como el de Irán, y que al frente de él esté Al Qaeda, no les pido mayor penitencia, para que hagan los experimentos políticos con Caseras.
¡Qué asco de vida señores!

Bob Dylan y el Nóbel de Literatura

2011-10-18T07:30:00.004+02:00

No pudo ser, amigo, los del Nóbel han preferido dárselo a un poeta sueco. Esta vez han barrido para casa. Qué le vamos a hacer, colega, está, últimamente, esto del Nóbel que no hay quien lo entienda. Si desastrosos son los de la Paz, qué quieres que te diga con el de Literatura. Cada vez son más los desconocidos a quienes se lo conceden, sólo por el hecho del marketing político, por ser escritores de países emergentes, que no han leído ni siquiera su madre, y méritos sociales para merecerlos, los mismos que se les está pidiendo a los últimos hombres de la Paz, si no, puedes mirar cerca de ti y buscar los realizados por el frustrante Obama.

No desesperes, viejo amigo, tarde o temprano claudicarán. Algún día se les acabarán los comodines, los transparentes, los rampantes, y el Nóbel de Literatura se lo darán a uno que lo merezca. Tú ya tienes tu Príncipe de Asturias que –salvo el montante económico- es un buen premio que dignifica. Mira, analizandolo con detenimiento, tal como está hoy día el Nóbel, más que prestigiar, desprestigia. Así que algo hemos salido ganando: al menos, no aparecerás en esa larga lista de personajes en las que Sartre no quiso figurar.

Sigue escribiendo, viejo poeta, llena las moléculas atómicas de silencio con tu canto. ¡Estamos tan necesitados del bálsamo de tus palabras! Aunque te hayan “birlado” el premio, cántanos, toca la guitarra, envuélvenos con la miel de tus melodías, que ese es nuestro más apreciado Nóbel.

Los herederos de Caín y Abel

2011-10-17T07:30:00.007+02:00

Después de tantos años en este infierno terrenal, he llegado a la sabia conclusión de que en la tierra sólo existen dos especies humanas: los buenos y los malos. El resto, la subdivisión en razas (blancos, negros, amarillos, rojos, etc.,) no es más que un eufemismo embaucador que utilizan los dominadores, para hacernos creer que el mundo es mucho más complicado de lo que se muestra.
Desde un principio, el hombre se dividió en dos mitades. La parte noble, la cordura, la obediencia, la limitación, el control, pero también la flaqueza, representada por Adán, al que no le costó demasiado trabajo abandonar todos sus buenos deseos y embarcarse en el mundo de fantasías, lujurias y vanidades que le ofrecía su compañera.
En el lado opuesto se encontraba Eva, que representaba la parte destructiva, la insensatez, la desobediencia, la inquietud, la transgresión, soñadora de nuevos mundos y vidas propias, que no se conformaba con las riquezas de su bello paraíso y que aspiraba a descubrir los tesoros de un mundo intuido.
Pero quienes mejor conformaron la división del mundo, el establecimiento del alma humana y, por ello, el comportamiento del ser humano, fueron nuestros tatarabuelos, Caín y Abel. A partir de ellos, todos los individuos que hemos pisado la tierra pertenecemos a una de esas descendencias. No existen más divisiones, ni siquiera por el lugar de nacimiento, tampoco por los rasgos de los ojos, ni la estatura, ni siquiera el color de la piel nos separa. El mundo, la raza humana, el hombre, se divide en dos únicos grupos: buenos y malos.

Pertenecen a la descendencia de Abel, al grupo de los buenos, los seres escogidos por Dios: los favoritos, los selectos, los santos, los abnegados, los de las dos mejillas, los inalterables, los incorruptibles, los sosegados, los penitentes, los inmaculados, los inquebrantables, los sufridos, los que todo lo han tenido fácil. Todos ellos son merecidos miembros de la selecta prole, especie que no aportó nada en el avance social de la humanidad pero que, en cambio, siempre tuvo encendidas las velas de los altares y mantuvo afilados los cuchillos para que el divino sacrificio estuviese siempre dispuesto.
En el lado opuesto están los hijos de Caín –aquel al que Dios se encargó de llenarle el campo de piedras y malas yerbas, destruirle las cosechas con sequías interminables y terribles plagas, aquel que tenía que presenciar cómo su familia se acostaba, más de una noche, sin llevarse un mendrugo a la boca-, el grupo de los malos, los seres perseguidos por Dios: los odiados, los abyectos, los indolentes, los rebeldes, los inquietos, los sofocados, los impacientes, los envidiosos, los magnánimos, los humildes, los insolidarios, los quebradizos, los lastimados, los humanos. Son individuos llenos de defectos, grandes creadores de incoherencias, altamente insatisfechos con sus logros, espécimen irritable, desobediente e indescifrables revolucionarios. No entienden de pasiones. Aman como suele hacer el animal con su prole: en silencio, rumiando su querer entre los labios. Son peligrosos, atrevidos y molestos. Jamás depositaron una ofrenda en los altares pero gracias a su afán de superación, se logró encender el fuego que nos convirtió en el hombre que hoy somos.

Estas son las dos únicas especies humanas que habitan el mundo. Cada uno de nosotros estamos englobados en una de ellas, muy a pesar nuestra. Cada cual sabe a la que pertenece. El espejo no engaña, por mucho que queramos y lo intentemos, nuestros genes y, sobre todo, nuestras actitudes, lo determina. Nos tiene atrapado, nos enmarca, nos programa y predefine el comportamiento que habremos de tener. Jamás un malo será capaz de realizar un acto que lo dignifique, así como un bueno tampoco logrará ensuciarse por mucho que se refriegue en el cieno. Todo está estipulado. Nada puede salirse del camino trazado. Dios necesita de la malicia de los apestados para justificar las crueldades de las que somos objetos, necesita de la maldad de los malos para sobresaltar la bondad de los buenos y no tener que dar explicaciones de por qué son sus elegidos.

El mundo está lleno de gente mala, gente apestada que extiende sobre la tierra el germen de la maldad. Somos mayoría. Algunos quieren creer que es a la inversa, que el mundo está atestado de buenos y que sólo una ínfima parte es mala. No tenemos remedio. Allá donde estemos crece el mal. Odiamos la belleza, así como el agua es odiada por el gato. Nada nos detiene en nuestro terrible caminar. Comemos, dormimos, trabajamos, sólo por el mero hecho de seguir derramando nuestra sangre maligna por el suelo. Somos un ejército, un imperio, un océano. De nuestras manos jamás sale una tierna caricia, un triste abrazo. Después de haber vivido durante siglos en permanente colectividad, una vez alcanzada la sapiencia, nos hemos convertidos en verdaderos homus solitarios, egoístas, vanidosos, insolidarios. Nos esforzamos en vivir, sólo para perpetuar la descendencia de nuestro asombro. Somos como sombras, esquemas de humo que se transfiguran, con el paso del tiempo, en reliquias del desamparo. Sólo nos controla –y nos acojona- el espejo. A él jamás somos capaces de engañar. Él nos descubre, delata nuestra impostura y hace que caminemos mirando hacia abajo, hacia la acera. ¡Qué difícil es salir de la rueda! Aun queriéndolo, llegamos al lecho de la muerte y no hemos conseguido darle el esquinazo. Dios se encargó de llenar nuestras botas de barro, hizo que sobre nuestras almas cayeran tormentas de serpientes. Por eso es tan difícil nuestra huída. Él se ocupó de ponernos el cuchillo en las manos para que nos lo clavásemos los unos a los otros, llenó nuestros corazones de latidos demoníacos, abrió una profunda y amplia zanja entre los buenos y los malos para que estos últimos no lograran jamás dar el salto al otro lado, cerró nuestros ojos, insensibilizó nuestras conciencias, nos creó sin almas, para que nunca tuviésemos conocimiento de lo que era el bien y el bienestar que produce comportarte como un verdadero ser humano.
¡Maldito el día en que Caín mató a Abel y maldito el dios que puso a mano de éste la avaricia, el odio y el hueso con el que mató a su hermano! Desde entonces, el mundo se debate entre estos dos grupos rivales, sin perspectiva de entendimiento. Los buenos, cada vez son peores y menos, y los malos –por desgracia- cada vez somos más y mucho más malos. Pero aún así, Dios sigue estando de parte de ellos. Esto no hay quien lo entienda.

Tomemos las calles del mundo el 15 de octubre

2011-10-14T07:30:00.007+02:00

Para el próximo sábado, 15 de octubre, hay convocada una nueva jornada de movilización a nivel mundial. Se realizará en 350 ciudades de 45 países, 350 ciudades donde parte de los indignados del mundo se pondrán en marcha para protestar por las condiciones sociales de un sistema injusto que mantiene a millones de personas en la más repugnante miseria, acaba con el estado de bienestar que tanto costó adquirir a los trabajadores, recorta los derechos laborales, imponiendo contratos basuras que aumentan sus ya abultados beneficios, nos roban los sueños para el futuro y envenenan el planeta llevándolo al desastre ecológico.

Por tal motivo, el próximo 15 de octubre tenemos una nueva ocasión de decirles BASTA, mostrarles que estamos en desacuerdo con las medidas impopulares que están tomando, hacerles ver que no es justo que el peso de la crisis, que SÓLO ellos han creado, la tengamos que pagar nosotros, que se enteren, de una maldita vez, que NO NOS REPRESENTAN, que se marchen y dejen de elaborar leyes beneficiosas para los banqueros.
El próximo sábado tenemos otra oportunidad de gritarlo a los cuatro vientos; miles de ciudadanos de todo el mundo lo va a hacer; también es necesario que tú te movilices. No basta con criticar sentado en el sofá, ni tomando una caña en el bar, es importante que estemos en la cita cuanta más gente mejor. Un país no lo hace cuatro personas, con la injusticia no se acaba murmurando, se necesita la movilización, que te molestes un poco, y luego, el día 20 de noviembre, votar por aquellos que no nos han metido en esta crisis, porque si caemos en el mismo error de cada convocatoria, seguirán gobernando para los poderosos.

Primero, acudir el sábado 15 de octubre (eso es, mañana) a la marcha que saldrá en Sevilla, a las 18 horas, desde la plaza de España. Luego, el 20N, mira a tu alrededor y deposita tu confianza en los que no coquetean y hacen leyes favorables para los banqueros, no vuelvas a caer en el mismo error. Pero antes, a la plaza de España, allí te esperan otros muchos indignados que, unidos al clamor de los indignados del mundo, haremos de ese día un trampolín para cortarle las alas al gavilán de la injusticia.

No faltes. Aunque no lo creas, tú eres imprescindible.

Platos humildes que hoy son todo un lujo: Gazpacho andaluz

2011-10-11T07:30:00.002+02:00

El Gazpacho es otro de los platos humildes que han adquirido la categoría de manjar gastronómico. Si las Sopas de ajos y de tomates eran el recurso más a mano para alimentarse en invierno, el Gazpacho constituía la alternativa veraniega. Como todos los platos anteriores, su base principal estaba compuesta por los trozos de pan que se habían quedados duros, esto último, en el supuesto que ocurriera tal “milagro”, suceso que, en la mayoría de las ocasiones, no se producía, ya que se compraba el justo, por no decir, por debajo del necesario, y también, porque el hambre solía matarse con pan.

Afortunadamente hoy, las proporciones de estos alimentos han variado, así, la cantidad de pan ha disminuido, incrementándose la de tomates, pues estaba claro que el pan sólo era un añadido para ayudar a llenar los estómagos.
Para lograr un buen Gazpacho, es aconsejable no acudir a la mayoría de recetas publicadas, donde con un solo tomate, excesivo pimiento y ajo, y sólo dos gotas de aceite, tratan, equivocadamente, que lo logremos. El que se consume en casa se ajusta, estrictamente, al que hacía mi padre cuando yo era pequeño, la única diferencia consiste en sustituir el dornillo y la maja por la batidora, el aumento de tomates y la inclusión de zanahorias –es un añadido mío, aporta color y textura- y, a la hora de servir, como cosa optativa, se le puede añadir una guarnición que puede ser vegetal, o bien, de huevo y jamón.

INGREDIENTES (Para cuatro personas aprox.)

1 Kilo de tomates rojos maduros

1 pepino pequeño

1 pimiento verde mediano

2 zanahorias medianas

1 diente de ajo

3 trozos de pan, previamente remojados en agua

5 cucharadas soperas de aceite de oliva

1 cucharada de vinagre de vino

1 puñado de sal gorda

ELABORACIÓN

Trocearemos los tomates, el pepino, el pimiento, las zanahorias y con el diente de ajo, lo introducimos todo en la batidora.

A continuación añadimos los trozos de pan (sin escurrir), el aceite, la sal y el vinagre.

Seguidamente lo batimos hasta que queden todos los productos molidos y mezclados.

Una vez finalizado, probaremos para comprobar si falta algo : ahora es el momento de poner más aceite, vinagre o sal. Si por el contrario está fuerte o salado, le podemos añadir un poco de agua.

El resultado de esta mezcla lo pasamos por el pasapurés para eliminar pieles y semillas.

Cuando hayamos acabado esta operación lo echamos en un recipiente y lo enfriamos.

Algunas personas –sobre todo, en Sevilla-, suelen añadir a este salmorejo, agua, tomándolo en un vaso junto a la comida, aunque en casa preferimos tomarlo espeso, tal cual sale del pasapurés, como si de una sopa fría se tratase, a la que añadimos una de las guarniciones antes citadas.

GUARNICIÓN (Opcional)

Vegetal: Pimiento, tomate, pepino, zanahoria, todo muy picado.

Huevo y jamón: Huevo cocido picado o rayado y jamón serrano, también muy picado.

Que ustedes lo disfruten.

Mil millones de personas al año, mueren de hambre

2011-10-10T07:30:00.005+02:00

Esta semana, los medios de comunicación nos vuelven a alertar sobre la hambruna que asola gran parte de nuestro planeta. Las cifras son escalofriantes, tanta, como para impedir que el bocado que hemos introducido en la boca, por la mañana, a medio día, o bien por la noche, se nos atore en la faringe y tengamos que expulsarlo. Mil millones de muertos al año, de ellos, más de un 75% niños, mientras en otros países, en la civilizada Europa, o en casa, pongamos por caso, los nuestros enferman de colesterol, de sobrepeso, de anorexias y bulimias, y los mayores competimos a batir el record mundial de perímetro estomacal, en otros lugares de la tierra –algunos lejanos, otros, al alcance de la mano-, las personas, sencillamente, se mueren de hambre. Algunos lo solucionan apagando la televisión, pero el problema sigue latente, éste no desaparece con el gesto, los muertos siguen ahí.

Es cierto que la población, en general, responde cuando se le pide su colaboración, pero esto, por sí sólo, no es suficiente, ya que remedia la situación momentáneamente, pero no la soluciona. Tenemos un gran problema moral que no sabemos resolver. Habría que ser exigentes, rotundos y contundentes en nuestras actitudes, y exigirles a nuestro gobierno, a los gobiernos del mundo, que solucionen de una maldita vez la problemática social de esos países. Que no colaboren con los reyezuelos de turno en su pobreza. Occidente se enriquece a costa de ellos: les roba su materia prima; esquilman sus tierras y sus aguas territoriales; sus niños son explotados laboral y sexualmente, además de utilizarlos para las guerras que ellos generan; experimentan, sobre la población, los nuevos fármacos que han de curarnos a nosotros, etc., todo con la aquiescencia y el silencio de nosotros.

No pretendo poner un nubarrón negro sobre nuestras conciencia, ni tampoco que nos cortemos las venas, pero aceptémoslo: nosotros somos, en parte, cómplices de lo que ocurre en el mundo. Nosotros somos culpables de votar, insistentemente, gobiernos que incumplen la promesa de donar el 0.7% del PIB, para mitigar la miseria de estas poblaciones. Somos culpables, también, de votar a gobiernos que despilfarran en "pacíficas guerras", y luego se retraen a la hora de enviar ayudas humanitarias. ¡Basta de excusas! No se puede consentir que mientras nosotros reventamos aplastados por el peso de nuestras carnes, morimos por los infartos que nos produce el colecterol, tiramos toneladas alimentos caducados, gastamos miles de euros alimentando a nuestras mascotas, a dos pasos de aquí mismo, a la vuelta de la esquina, millones de criaturas, millones de niños, se mueran en la más absoluta indigencia, sus huesesitos al sol, llenos de dolores y acosados por hambrientas moscas.

¿Se han fijado alguna vez en la tristeza de su mirada?

Palabras que saben a fuego

2011-10-04T07:30:00.003+02:00

Los poderosos son los que provocan las guerras, en cambio, los que mueren, son la gente del pueblo.

En las guerras, los ricos ponen el dinero, los pobres, los muertos.

En las guerras, son los parias del mundo los que –sin saber por qué-, se enfrentan. Es la sangre roja de los miserables la que se derrama por el suelo.

En una guerra, los soldados de los bandos enfrentados –que, por supuesto, pertenecen al pueblo-, lo que defienden, no es "la patria", ni la libertad, tampoco sus escasas pertenencias, luchan, a muerte, por salvar las propiedades y riquezas de los privilegiados de esos países.

Las crisis económicas es un invento de los ricos, para hacerse, si pueden, aún más ricos.

Las crisis económicas las generan los ricos, pero son los más pobres los que pagan sus consecuencias.

Los ricos ya no temen donde poner sus dineros, tienen a mano los paraísos fiscales, en cambio, los pobres, no saben dónde esconder sus miedos.

Las leyes las hacen las élites gobernantes, pero para que las respeten los de abajo.

Somos nosotros, con nuestros votos, los que llevamos a los crápulas al gobierno, luego, cuando ya están acomodados, una amnesia mandataria provoca que se olviden de los que hicieron posible su escalada.

El político, en agradecimiento por haberle llenado las alforjas, te recompensa, gentilmente, vaciándote los bolsillos.

Los países industrializados producen los mortíferos humos que, más tarde, han de respirar los países hambrientos.

Son los trabajadores de un país los que producen las riquezas, en cambio, son los que menos las disfrutan.

El pueblo, con su trabajo, construye casas, hospitales, escuelas, pero la mayor parte de ellos se quedan fuera.

Los ricos controlan los alimentos que los necesitados fabrican.

El trabajador se levanta y acuesta, con el temor a perder su puesto de trabajo. El capitalista, en cambio, hace lo mismo, pero pensando, qué beneficios le puede reportart despedir a unos cuantos más.

Occidente “exporta” su amarga democracia a aquellos pueblos a los que pretenden colonizar económicamente. Ese es su nuevo caballo de Troya.

Occidente “enseña” a utilizar la democracia a los pueblos que no la necesitan, pero ellos –Occidente-, se olvidan de aplicarla en sus territorios.

Las “medias” jamás me convencieron. Si la del consumo de pollo –pongamos como ejemplo- dice que es de uno por habitante, alguien se ha debido comer dos –o sea, el mío-, porque yo no he probado ninguno.

No desesperes hoy; mañana tendrás que seguir lidiando más adversidades, es lo que le resta a los desdichados.

Te compro un fusil, también un uniforme, te calzo las botas, te pago un buen sueldo, y, el día que trabajas, es para molerme el cuerpo a golpes.

Se muere un personaje mundial y se ha muerto una gran persona, en cambio, se muere un “don nadie”, y le es dificultoso a la familia trasladarlo al cementerio: por el coste del entierro y la falta de brazos que transporten el ataúd desde la casa hasta el profundo agujero.

Estaría bien que, un día de éstos, montásemos una gran sentada entre todos: parias, oprimidos, desalentados, indolentes, pensadores, confundidos, acabados, comunistas, cristianos, anarquistas, musulmanes, agnósticos, sin partidos, inquietos, jóvenes, menos jóvenes, viejos, etc., y dejásemos que por un rato, sean ellos -los de arriba- los que tiren del carro, veremos si el giro de rotación de la Tierra no se hace más lento.

Todas estas cosas son las que hacen que padezca esta tristeza de enfermo, menos mal que, al menos, tengo el sabor a caramelo de tu mirada, Utopía; tú consigues que sean menos grises y más llevaderas.